El Despertar

La Caída del segundo Sol.

2011-10-11T14:03:00.000-07:00

"Oís los carromatos a lo lejos, ¿cierto? Bueno, no llegarán aún. Y no deberíais preocuparos. No dejaré que os ocurra nada, estoy aquí para eso, ¿no? Tumbaros en esas lanas. Disfrutad de su calor. Entornad los ojos... Pronto comenzaré la historia. El orígen de todo. El porqué ahora estamos así...

Relajaros, es el momento. El momento de soñar. El de aprender la historia... para que algún día, seáis vosotros quienes empuñéis la voz. Las letras. La pasión... Y evitéis el dolor a los infantiles."

Todo empezó mucho antes de estos tiempos, niños. Cuando el Invasor no era más que una lejana sombra que rumiaba su venganza en algún lugar olvidado. Cuando los días no traían vientos de tormentas. Cuando el viento no arrastraba voces de dolor. Cuando los héroes no se contaban a decenas... pues no eran necesarios.

Aquellos tiempos... Me saben a buenos y dulces vinos en el paladar. A manos calientes frente a las hogueras. A besos robados y bofetadas regaladas... A conocimientos y paz. A la juventud, ese tesoro que no os dejamos disfrutar del todo, rapaces...

Pero sobre todo, me recuerdan a ella.

Una dama de cabellos cambiantes, un día dorados como el sol, otros negros como la noche. Unos cabellos que iban cambiando los bucles y ondulaciones por perfectas líneas, dibujadas por algún dios destinado a crear las líneas que definieron al tiempo, quizá. Sus ojos hablaban de las historias más maravillosas y extrañas que jamás un mozo como vosotros se atrevería a desear imaginar. Y sus labios siempre se crispaban en un gesto de desaprobación cuando me veía perseguir faldas o enfrentar a rudos mozos de cuadras...

¿Cómo era yo en aquellos tiempos? Un buen narrador diría que, desde su punto de vista, era un muchacho alocado, dado a empinar el codo en toda barra que fuera, como mínimo, de madera, algo torpe con la espada, pero afiladísimo con la lengua, digno de protagonizar alguna comedia en lugar de esta historia... Pero como os estoy contando yo la historia, os describiré el brazal de cuero recio que cubría mi brazo, uno parecido al que ahora porto... Salvo que, en aquella época no mostraba rastros de fuego ni cicatrices bajo él. El pelo, descuidado, siempre daba aspecto de pelear contra el viento encorajinado, reacio a ser domado. Su rostro estaba cubierto de manchas minúsculas, influidas por el Sol, que le daban aires de pícaro burlón, y sus labios siempre guardaban una sonrisa tras ellos, lista para desarmar un insulto o un argumento...

Era un muchacho más de todos aquellos que plagaban los pasillos del Último Bastión:

La más hermosa ciudad fundada en las tierras neutrales. Centro de la sabiduría de todos los caminos. Creadora de hechiceros, artesanos y artistas. Cuna y forja de grandes guerreros. Sede de las Religiones, todas ellas bienaventuradas. La única ciudad forjada en la sal... y el ónice y la plata. Miles y cientos de nombres podría daros, y me dejaría alguno entre los dientes... Pero, ante todo, Último Bastión era algo más importante.

Era mi hogar.

[...]"

Recordar

2011-07-10T12:45:00.001-07:00

Recuerdo la máscara de sonrisas burlonas y fuego prendiendo la punta de cientos de cigarrillos. Recuerdo las historias nocturnas de besos negados y polvos prometidos. Recuerdo esos tiempos en los que no era importante dónde acabaría durmiendo, cuando despertaría y cuál sería la intensidad de la resaca futura. Recuerdo cómo siempre me decían que era un nómada cabeza loca, un bufón incurable o un intento de lobo solitario. Recuerdo cuántas palabras te dediqué y cuántos besos guardamos en aquellas cajas que perdí en la mudanza.

Trato de no recordar los arañazos en el corazón, las balas esquivadas, el frío de todas las despedidas, las discursiones, las gotas de la lluvia sobre mis hombros, el sudor pegajoso de las noches, el olor de nuestros cafés, el sabor de las derrotas...

Más cansado y menos presentable te veo, sonriéndome, con ese gesto despreocupado. Apenas intuyo si te alegras de verme aquí o, por el contrario, te extraña y alerta la estática entrelazada en la música que se acompasa a mi andar. Pero creo que ya, aquel joven que era, ese que ahora trata de juzgarme está en edad de asimilar que se ha hecho mayor.

Observo los recuerdos que, menos propios y más palpables, conservo adosados a las paredes de mi cuarto. Algunos recibidos tras la promesa de ser conservados... otros con la promesa implícita por ser yo. Cuadernos hechos a mano que jamás terminé de mancillar, colgantes que recibí cuando era necesario que tuviera protecciones contra malos espíritus, casacas regaladas por amigos que terminé desenlazando de las líneas que componen mi historia. Relojes que no marcan ya más hora que la del olvido...

Mi instinto sigue en pie, oculto y silenciado para no despertarme en las noches de verano. Para no pensar qué tendría que pensar. Para ignorar la rutina, para no añorar ni desear el paso del tiempo...

Para aprender cómo es eso de saber ya qué es madurar.

Regalos.

2011-05-09T09:35:00.001-07:00

"¿Qué regalo tienes para mí esta vez?"

Jamás había deseado escribir tomándola entre mis letras, vistiendola con palabras, puntuaciones y tinta, a pesar de saber que únicamente podría encontrar una forma mejor de vestirla: Con besos, susurros y caricias.

La noche mordía fuerte, con su oscuridad y su fría brisa, brisa de primavera, brisa de lluvia. La ventana abierta permitía que el sonido de los grillos y los coches lejanos tratara de invadir la habitación. Su cuerpo calentaba mi piel con su roce. Las yemas de mis dedos recorrían su cabello. Su aliento se posaba sobre mi cuello.

"¿Qué regalo tienes para mí esta vez?"

Quizás había pecado tratando de compensar el silencio que en ocasiones me asaltaba. Quizás había sido una maravillosa idea regalarle cosas que apenas tenían más gasto que el sentimiento que les adjuntaba.

Paladeé su aroma mientras mis labios se acercaban a la base de su nuca, origen del mismo, tratando de capturarlo todo y ella sonrió al notar el inicio de mi barba.

Entonces comprendí porqué no había traído ningun regalo esa vez.

Su pelo se interpuso entre mi labios, tratando quizás de protegerla de mis susurros. Ese pelo tan conocido por mi pupilas que en esos momentos eran parte de la oscuridad. Al igual que los labios a los que no podía negar un beso o sus ojos, que tanto me llamaban la atención.

Su voz resonó en mi mente una vez más: "¿Qué regalo tienes para mí esta vez?"

Y entonces la besé. La besé como si quisiera que en ese beso nos fusionáramos por esa pequeña eternidad que anida en una noche en compañía. Sentí contra mi rostro su aliento. Sobre mi espalda sus dedos. Bajo mi torso su pecho. Alrededor de mi cintura sus piernas...

Como regalo, sólo me tenía a mí...

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... Para tí.

4:00

2011-02-08T17:28:00.001-08:00

(...) He recordado momentos del pasado. Con ciertos temas, el olvido no puede. He hablado de amor con algunos... y he rehuido de escribir sobre él bastante tiempo. No merece la pena sajar heridas que jamás cierran... Hieden demasiado, duelen lo suficiente, y sangran lo indecible. Es molesto explicar esos momentos en los que despiertas en medio de la noche sudoroso o helado hasta los huesos, tratando de recuperar el resuello, observando el hueco que hay a tu lado bajo el edredón, asimilando el que esa otra persona, que fue tan importante ya no está. El aspirar el aire de la habitación y comprender que su aroma ya no impregna la atmósfera de ese mundo que se marchita día a día con cada cruz en un calendario. El abrir los ojos con lágrimas aflorando en ellos, con congoja en el pecho y las pelotas hinchadas... porque a pesar de que quieres llorar, no quieres hacerlo sin saber por qué lloras.

En ese momento, algo en tu mente se aleja. Y casi crees que es el olvido... y no, no lo es. Casi se podría decir que es el pasado, alejándose un poco para traerte en la penumbra de la habitación esos recuerdos que tanto dañan en esos momentos. Reduerdas un beso en la comisura de los labios. Un mordisco en el cuello. Un susurro en el lóbulo de la oreja. Una mano estrechando la tuya. Un respirar húmedo sobre el torso. El frío de unos pies ajenos. Un codazo. Una sonrisa. Una discursión. Un encuentro. El primer encuentro. El último beso. El más duro y penetrante adiós. Aquel que caló tan profundo como jamás habrías esperado recibir.

Piensas en los amigos, esos fieles escuderos que casi lo han vivido a tu lado. Preguntas, respuestas. Preguntas, responden. Y comprendes que no puedes olvidar. No quieres olvidar. Escupes sobre el destino, las señales, el pasado y el futuro. Te arrebujas en la manta y miras a la fría y grs oscuridad que se fusiona lentamente con la penumbra y morirá dentro de un largo rato con el amanecer.

Son las 4:00.

Y odias el momento en el que te has despertado. El momento en el que has recordado. El momento en el que echas en falta lo que ya no tienes. Sin embargo... ahora que has asimilado sonríes. De no ser porque ahora duele, no podrías decir que en su momento valió la pena.

Y esa victoria... Nadie te la puede robar.

Madurar (XXX)

2011-01-16T18:03:00.001-08:00

Quisiera creer que todo lo que imagino puede llegar a ser real. Quisiera creer que todo lo que he creado a lo largo de los años (a base de ir malgastando una juventud en perderme entre alcohol para inspirarme y horas perdidas) existe en algún lugar que aún no encontré. Pero no es así.

Aunque he brindado en soledad, para que mis buenos deseos llegaran a los que en la distancia se encuentran. A pesar de haber lanzado mis propios rituales para traer buenos augurios a mis amigos. Aún habiendo acatado la máxima de comportarme con respeto a quienes me ofendieron o alojar como buen anfitrion a quienes no me faltaron en ningún momento... Deduzco que todo es como es. Sin que haya nada más. Sin que las creencias o los códigos puedan protegerme de lo que no comprendo. Sin que haya un algo más a lo que aferrarme como si de un clavo ardiendo se tratara.

He perdido muchas cosas a lo largo de la vida. Perdí la relación con amigos cercanos, por no saber perdonarlos y por defender mi forma de ser, libre. Perdí amores seguros, por anécdotas de aventuras y más de una batalla que condujo a derrotas que hirieron más que los golpes que en mi infancia recibí. Perdí el camino de retorno al hogar. Perdí la senda del destino. Perdí mi fe. Perdí mi orgullo. Perdí mi honor. Perdí mi infancia. Perdí la esperanza...

Perdí el enfoque que me ataba al suelo, mostrándome las cosas tal como eran... y cuando descubrí todo lo que había traído como regalo, traté de volver atrás... sabiendo que un error, en ocasiones, no tiene arreglo. Sabiendo que una dama, es algo más que una musa. Sabiendo que un amigo, es algo más que un compañero hecho a imagen y semejanza mía. Sabiendo que una verdad no siempre es tan pura como aparece...

He aprendido tanto y, a la vez, sé tan poco.

Ahora comprendo que cuando me enorgullecía de ser solitario, me estaba condenando a una existencia que suele acabar en un rincón, como un juguete olvidado, más que como un libre y viajero diente de león.

Detalles.

2011-01-16T17:51:00.000-08:00

[...] -Para conseguir una buena historia tienes que saber llevar una trama y presentarla de manera que sea comprensible, que enganche y que llegue a la idea que quieres mostrar. Pero si quieres algo que perdure en la mente de quien la lee... Debes regalar detalles, como el tic tac de un reloj en un momento en el que debería aparecer o el aroma a canela que sólo podría percibir el protagonista en el cuello de una desconocida. Arrebata esos detalles... y las letras que tienes sobre los renglones no serían más que palabras carentes de magia [...]

Consejos para tejeletras noveles...

2010-12-24T10:24:00.001-08:00

Piensa…

Lo que garabateas en un papel, esas historias que nadie lee.

Saboreas los licores que aromatizan tu aliento cálido mientras aspiras a tener manchas de carmín en tu camisa, sabiendo que el “ella” está tan lejos como tú haces que se aleje.

Respira…

Y absorbe el humo azulado que lentamente agria tu semblante y tus pulmones, sin querer reconocer que algún día te pasará factura.

Tarareas melodías esperando que alguien las acompañe, no como coro, si no como segunda voz.

Contempla…

Con esa visión que sólo queda palpable para aquellos que viven lo que escriben, danzando peligrosamente en esa fina línea que separa la cordura de los caminos de la locura.

Imagina que una dama es siempre una dama, que el honor es un escudo con el que evitar que el paso del frío viento corte, y que la amistad es un preciado regalo que se puede perder entre las palabras que se dicen por lealtad.

Espera…

Que, más pronto que tarde, llegará la canción que te haga encontrar un motivo por el que brindar, antes o después de la gesta. Encontrando esa capa que creías olvidada, esa espada cubierta de ocre herrumbre y ese escudo mellado por los besos del mundo real.

Sueña…

Pues así, y sólo así encontrarás todo aquello que anhelaste cuando eras un joven que conservaba impolutos ideales y sonrisas entre los consejos que se dan empapados en alcohol.

Derrumba…

Los muros con los que ellos se cubren de pasividad y tranquilidad, impidiendo dejar que sus pies les lleven más allá de la próxima factura del mes, de la próxima declaración para hacienda, del próximo rito disfrazado de cortesía por eso que algunos llaman sociedad.

Escucha…

El canto de las musas, y jamás olvides lo que eres: Un heraldo más de ese lugar que algunos se obligan a no pisar.

Orfeo y Eurídice - Adaptación

2010-12-24T05:24:00.000-08:00

Su canto y su música hicieron conmoverse a los mismísimos muertos. Que, más allá de la muerte, sufrieron el dolor que él cantaba. La melodía hizo en el infierno más oscuro el ambiente, la historia hizo que lágrimas negras cayeran a la laguna llamada Estigia. Hasta Perséfone, tan dada a mantener su regio porte desde que su esposo decidiera permitirle abandonar aquel lugar donde sólo los muertos pueden llegar, permitió que en su rostro aflorara la compasión ante ese valeroso mortal.

- Permitídselo, mi amado rey –susurró al oído del poderoso Hades, juez de aquellos que dejan el mundo de los vivos-Permitidle recuperar a su amada y llevarla de vuelta a aquellos lugares donde se permite entrar a la luz nacida del carro de Helios. Os lo imploro, antes de que su humor se me contagie del todo, dejando de creer que habéis aprendido qué es el amor.

El dueño del Tártaro asintió, pero aún restaba algo por decir: “Recordad mortal… no oséis mirar atrás a no ser que hayáis salido de aquí… o esta oportunidad se os escapará. Llevaos a vuestra musa, y procurad en adelante no volver a encontraros conmigo, hasta que podáis pagar el viaje, sólo de ida, al barquero.”

Orfeo, así, seguido de su dulce y amada Eurídice, comenzó su duro y largo andar. Paso a paso, a través del Hades. Escalón a escalón. A través de las escaleras que conducían de nuevo al mundo de los vivos. Fiel a su palabra: “No miraría atrás. No miraría atrás”…

Tres veces creyó que ella no lo seguía. Tres veces preguntó. Tres veces recibió como respuesta el silencio. Apenas cien pasos restaban para recuperarla. Poco camino, para todo lo recorrido. Poco andar para sus cansados pies. Avanzado ya más de la mitad, Eurídice seguía en silencio, rozando con su aliento su nuca, como si de la misma muerte saboreando la próxima víctima se tratara.

”No miraría atrás. No miraría atrás.”

Pero quiso el frío y cruel destino que ella tropezara. Nada pudieron sus pies hacer para esquivar el escalón que la haría resbalar. Nada pudo la voluntad del muchacho por evitar mirar atrás. Y como si de una sombra se tratara, su amor, se desvaneció, acompañada por una despedida en forma de ecos de una añorada voz:

“Sólo tenías que haber sido fiel a tu palabra, mi dulce amado. Sólo eso. Ahora, por vuestra ruptura, yo habré de volver. Dejándoos igual que antes, si no peor. Habéis fallado en el último instante. Habéis faltado al juramento que habéis hecho ante quien iba a dejar de ser mi rey. Adiós Orfeo. Es el momento de que subas ese último peldaño… para, en el mundo de los vivos, no mirar más atrás.”

No.

2010-11-28T11:02:00.001-08:00

No pude permitir que me amaras, porque sé lo esquivo y extraño que soy. No pude dejarte que me acompañaras, porque me acostumbré a ver a los demás como posibles bajas en las líneas escritas que componen el hilo del tapiz de mi canción.

No puedo dejar de recordarte, porque hace demasiado tiempo que me obligué a olvidarte. No puedo llamarte, porque cuando decidí que mi camino seguía con la única compañía de la soledad, te obligué a dejarme de escuchar.

Hay tantos “no” por este camino, tantos motivos por los que debo seguir andando bajo el frío y sobre la neblina que si te explicara el porqué hice lo que hice, no lo creerías…

Sólo puedo enviar al aire lo que jamás te di, esas palabras que no podrán recomponer el trozo de alma que desgarré, pero que al menos, harían que el dolor que clavé en tu corazón doliera un poco menos. Sólo puedo decir que siento que mi voz y mis palabras tuvieran que ser las campanadas que rompían el embrujo de amor que un día nos regalamos. Que esos besos que nos dimos, hoy siguen teniendo sabor amargo en mi memoria. Que las lágrimas que derramaste, siguen hoy siendo la fuente de mis noches de desvelo…

Te pido perdón, con el medio más cobarde que aprendí: Pidiéndolo a quien ya no puede escuchar. Imploro perdón en mis letras, para así no osar echar la vista atrás y buscar las huellas que borré. Te escribo para que algún día, cuando leas esto, o aunque no lo hagas, puedas pensar que ni yo era tan príncipe… ni tú tenías que ser mi princesa. Porque yo, igual que ya me dijiste, sólo soy con mejores o peores palabras, uno más de los que pueden ser llamados con un insulto… para así no recordar las palabras que me asociaste.

Para así, no tener que aprender a no amar más.

Hojas mojadas.

2010-11-18T05:02:00.000-08:00

La almohada sostenía mi cabeza sobre el colchón donde dormitaba a ras del suelo. Sabía que había hablado con una persona, que me había cruzado con otras, que había bebido, que había acariciado cuerdas de guitarra y había acompañado con una voz rota por las bebidas blancas las canciones que un amigo tocaba.

Pero había mucha información que no se había recogido en mis neuronas.

Me sentía como alguien que trata de releer un capítulo de un libro y se da cuenta de que las páginas se han mojado, dejando inconclusas frases y escenas, rompiendo la linealidad del documento. Me tumbé sobre el otro costado y traté nuevamente de recordar: Ojos finos, sonrisa fiera, frases que no llegaba a rememorar por completo, segundas intenciones que, aún vagamente, sonaban a balas de cañón.

Un nombre.

Un "hoy no será".

Un recuerdo lamido por el olvido.

Ese que el alcohol regala.

Abrí los ojos en la oscuridad y gruñí molesto, si alguna vez me había sentido morir por unas horas, era ese momento. Lo vivido no estaba recogido en las líneas de la historia que puedo leer en mi mente... y eso, en cierto modo, es no haberlo vivido.

La resaca era el único método de saber que algo que ocurrió, me lo perdí por no saber poner un límite a una peligrosa -y no confirmada- adicción.

Malas noticias.

2010-11-16T06:22:00.000-08:00

Dejó el vaso de bourbon en la mesa, donde reposaban cientos de colillas en un cenicero. Apenas recordaba cuánto tiempo hacía que ella se había ido, abandonándole en un caos de fotos en blanco y negro y prendas de ropa con su olor. Él, como tantos otros días, volvía de un trabajo gris y anodino, en el cual había subastado sus tiernos años de inicio en la vida laboral y, ya curtido en ello, las esperanzas de un futuro mejor al llegar a la madurez. Pero siempre que volvía se encontraba ese resquicio por el cual oteaba con breves miradas cargadas de dolor el pasado.

Sobre la encimera del mueble bar, un sobre certificado con un remitente que le llamaba desde el rincón del olvido, tras una breve ojeada se encaminó a una ducha que desprendía reflejos grises, como su existencia, y mientras se desvestía contempló cómo el paso del tiempo había marchitado su vigor, dejándolo con un cuerpo de piel caída y costillas marcadas, “Perro flaco” se dijo al encontrarse con su propia mirada. Una mirada carente de ilusión, una mirada de ojos vacíos.

Como su futuro.

Dejó que el agua cubriera sus hombros, impregnándolo de calor y haciendo que sus articulaciones chasquearan al forzar el ángulo que le permitían hacer. Su mente era un compendio de decepciones diarias, un vacío de sueños, un despertar a la realidad que, desde hacía años, era su vida.

Salió de la ducha mientras, en el espejo de la sala el sobre aparecía a medias ese sobre. Y una máxima que alguna vez alguien le había hecho llegar en forma de letras rondó sus labios: “Las buenas noticias pueden esperar… las malas… se niegan a marchar.

Sólo era un día más en una injusta realidad.

Nueva temporada.

2010-11-15T14:58:00.000-08:00

(...) Lo que nos queda es aquello que se considera reminiscencia de un recuerdo. Una noche de fuego y caos, el humo rojizo de una bomba que jamás llegó a ser peligrosa, las palabras no dichas en conversaciones al amparo de la noche, cosas raras por doquier, hechas corpóreas en forma de experiencias cercanas a la muerte...

Lo que nos queda es escoger qué creer, nada de lo ocurrido fue real, nada de lo que vivimos tuvo repercusión más allá de ese rincón inabarcable que es la memoria, nada de lo que dicen los periódicos es más cierto que lo que vislumbramos...

Lo que nos queda es elegir si el mundo es gris, como tratamos de convencernos ahogando nuestras saladas lágrimas en una sucia almohada que nos resignamos a lavar por higiene, o tratar de colorearlo con nuestra mente, con nuestra forma de ver las cosas.

Porque, todos lo sabéis, no hay poder mayor que el de nuestra propia alma, nuestro propio corazón, nuestra mente. La palabra es tan peligrosa como hace décadas, en las que una palabra movilizaba radicales de gloriosos ideales apoyados con la, siniestra siempre, hoja de una espada. Ahí es donde radica todo.

Palabras. Frases. Ideas.

Realidad. Esa es la verdadera realidad: "Quizás nada es real" Y si nada es real... ¿por qué temer hacer lo imposible? ¿por qué agachar la cabeza y renunciar a todo el conocimiento que a la larga es poder? ¿Por qué permanecer impasibles ante todo lo que nos rodea?

Hechos, me remitiréis a hechos, siempre lo hacen aquellos que se niegan a dar un paso adelante y tratan de permanecer entre esa masa gris y anodina, tratando de sobrevivir. La supervivencia no es tener un empleo de ocho a seis. Eso es un hecho. La supervivencia no es saber que llegas a casa para dormir y descansar, dispuesto a permanecer otras ocho horas en un empleo tranquilo. Eso es un hecho. La supervivencia no es saber que maduras con cada sintiendo que te falta algo: Tus propios sueños abandonados. Eso es un hecho.

La supervivencia es lo que habéis vivido. La supervivencia es estar en pie tras un disparo, una bomba, un ensayo clínico, un secuestro... La supervivencia no sería nada sin la misma esencia que tiene intrínseca: La propia vida.

Porque eso es lo que estáis olvidando: Vivir.

Vivir con tanta intensidad que cada segundo sea una gloriosa victoria ante quienes tratan de convenceros que mañana no seréis más que cadáveres carentes de emociones.

El enemigo es invisible, siempre lo fue, siempre lo será. Y sólo aquellos capaces de verlo pueden decidir qué prefieren: "Sobrevivir como míseras ovejas en un rebaño ignorante ante lo que les envuelve... O vivir plantando cara".

Si comprendes a qué me refiero, no estás sólo. Y, aunque parezca que eres único, hay más como tú. Hay personas que siguen buscando algo más, ya sea de su pasado, de su presente o del futuro que le reservan los dedos de un juguetón destino.

A tí, que lees esto:

Eres de los pocos que creen saber o que saben que creen... pero,

sea lo que sea que cruza tu mente al leer estas letras condenadas al olvido:

Eres una pequeña parte de una pequeña resistencia. Vive o sobrevive...

Pero no te rindas. "

Noche sin luna.

2010-05-01T06:32:00.000-07:00

Creí que habían pasado mil años desde la última vez que la ví.

Sus ojos seguían teniendo esos destellos dorados que tanto me habían llamado la atención en el pasado, y su rostro no difería demasiado del que tantas veces me había hipnotizado. Aunque, he de decirlo, no reparé en ella en el mismo instante de verla. La cerveza y las letras que trataba de extorsionar a las musas esquivas me lo impidieron, ya que tenía que concentrarme por coordinar pensamientos y escritura.

Ella, sin embargo, si me reconoció. Se aproximó lentamente al barril sobre el que me encontraba sentado y posó su mano en la que yo estaba empuñando el lapicero con el que escribía. Me preguntó qué hacía allí. Había permanecido sin tener las noticias de mi retorno. Apenas podía intuir cómo me había ido en un año de viajes autodestructivos -mentalmente hablando- y, por supuesto, quiso saber porqué no la había llamado.

Pensé una excusa convincente, un motivo de entre los cientos que tenía, pero acabé encogiendo los hombros. Lo nuestro había acabado en el instante que mis pies me llevaron a caminos donde creía que no podría haberme seguido. Ambos lo sabíamos, en el fondo, allí donde los pensamientos se guardan para no dañar al corazón. Entonces recordé demasiadas cosas, recordé dulces besos y saladas lágrimas, recordé sus reproches y sus abrazos y con una voz que no reconocía como mía, mis labios emitieron una frase que debí dar hacía demasiado tiempo:

“Lo siento”

Ella negó haciendo que los rizos castaños se mecieran de un lado a otro sobre sus hombros. Aún hoy trato de averiguar si por lo innecesario de la disculpa o porque había dejado de creerme. Hablamos e intentamos hacer resumen de cómo había ido nuestra vida, bebimos y aspiramos caladas de algún cigarrillo y entonces...

Desperté de mi ensoñamiento de escritor.

Ninguna de mis damas volverían. No habían sido lo que yo esperaba en algunos casos, y yo no había sido lo que ellas esperaban en otros. Todas eran personas en sí mismas, no un ideal al que yo escribía en mis horas libres esperando que tomara cuerpo, y por eso mismo, por perseguir ese ideal, las había perdido a ellas. A todas.

Hacía una eternidad que ya no creía en un “te quiero”, hacia demasiado tiempo que había dejado de creer que de verdad es una frase eterna. Pues ya sabía que esa verdad, era caduca, con la duración que hay entre el momento de emitirlo y de olvidar qué se siente al decirlo.

Gruñí y me encendí un cigarrillo. No creía que mereciera la pena enaltecer el amor, después de todo, detrás de un buen amor o romance, solía haber una desgracia. Acababa en dolor, en olvido, en lágrimas o en nostalgia, siendo cualquiera de esas opciones una mala manera de vivir...

Mientras mi mano hacía sombra sobre el rastro de carbón en forma de letras hablé con mi sombra, sin esperar respuesta: “Demasiada cerveza” Le dije o le respondí, no lo recuerdo muy bien. Rasgué el papel y lo tiré al suelo, entre colillas, cenizas y charcos de alcohol.

Pocas palabras se atreve a dar un perdedor.

Autorretrato

2010-03-01T04:18:00.000-08:00

Hoy soy un tipo muy diferente del que creí que llegaría a ser. He cambiado desde pequeño... y sin embargo, gracias a mi increíble mimetismo, digno de un camaleón, he llegado a tener la capacidad de unirme a todos los ambientes donde me han invitado sin ser parte de ninguno.

Mis pies me han llevado a historias de amores y odios, de sueños y desesperanzas, historias de lealtad y traiciones... e, incluso, he sido tildado de ser el protagonista de más de una.

El halo que me envuelve es el humo y el olor a cuero, mi espada es mi lengua y las palabras que ella emite, mi escudo roto lo tiré hace demasiado... me impedía evitar los escozores del destino.

Mis dioses no van más allá de la fe en el compás que marca el destino, las improvisaciones de la fortuna y el acompañamiento de los caminos que se cruzan en mi camino.

Mis ideales los cambié hace ya tanto tiempo que sólo recuerdo el principal: Supervivencia. Soy un superviviente del olvidado pasado, de las batallas por venir, de noches de lágrimas y burlonas sonrisas.

Jamás he llegado a sentirme un héroe... pero como los buenos cronistas y escribientes de historias para no olvidar, he contemplado como muchos a los que consideré elegidos perdieron el halo de gloria y honor.

He conocido al menos a una docena de personas como yo: Hombres y mujeres que perdieron sus colores para tornar a un modo monocromático que les permite observar desde fuera la vida. Personas que jamás pasarán a la historia como protagonistas... pero que en ocasiones han deseado serlo.

Volveré a ser algún día ese pirata con buen corazón...
Volveré algún día a recomponer mi alma.
Algún día volveré a ser como antes... o si no, espero alcanzar la esencia del hombre que de pequeño quería llegar a ser.

Img: Hellblazer, una imagen de deviantart -puesto que no hay ánimo de lucro, la adquiero por adornar. Si al autor le molesta, y ve esto, que me notifique su disconformidad en caso de haberlo.

Abre los ojos.

2010-02-28T04:50:00.000-08:00

Observé el lunar que siempre veía cuando, recostada sobre su hombro derecho, me daba la espalda. Su melena negra negra como el ébano reposaba sobre la almohada y, sobre ella, su torso se alzaba rítmicamente al compás que le dictaba su respiración.

Dejé que una sonrisa aflorara entre mis labios cuando la fría brisa del invierno aún presente atravesó la habitación y como respuesta su piel comenzó a erizarse para, después, arroparla con las mantas bajo las cuales ella dormía y yo esperaba la llegada del rey de los sueños.

La lluvia comenzó a golpear la ventana con su sonido característico y aspiré el aroma que manaba de su piel: Olor a juventud aún viva, a noches seguras, a hogar.

Pensé en su nombre, tan esquivo como siempre, en su mirada, aún capaz de sorprenderme por lo que veía, en su voz, constantemente mutable de la calidez al frío, de la melancolía a la seguridad, y deseé perderme en el hueco que ya había conseguido hacer con mi nuca sobre la almohada. Entonces...

desperté. Y comprobé que en mi colchón sólo había un habitante solitario. Como un cometa a la deriva en la oscuridad del espacio.
Una persona olvidada, como los héroes de no hace tanto.
Un corazón frío, como las coordenadas que se encuentran más allá del círculo polar.

Volví a sonreír, a medias frustrado, a medias resignado. Algunas maldiciones no se marchan ni siquiera con el amanecer.
Algunos sueños no permanecen cuando abres los ojos.

Un momento sólo.

2010-01-08T09:43:00.000-08:00

Había compartido medio de transporte barato conmigo, no habíamos cruzado palabras, ya que las posiciones que nos pertenecían en ese viaje estaban distantes, y ni siquiera la única parada para descansar sirvió de mucho: Yo era fumador, él no. Yo me quedé en la puerta del área de servicio y él entró por un café.

Pero sin embargo, pude contemplar como su abrigo ondeaba con el soplido del viento, y cómo su flequillo se rebelaba ante el hijo del dios Eolo como si tuviera vida propia. Sus ojos eran grises y su aspecto asemejaba el de alguien que se cuidaba físicamente.

Ni siquiera en ese momento reparé demasiado en él. No era de mi incumbencia. Sin embargo, cuando recogía mi equipaje, una mochila naranja y negra de senderista, él bajó y se produjo “ese momento”.

Un repiqueteo de pasos a mi izquierda y alguien que se escabullía antes de que pudiera verla. Saltó entre sus brazos, y pude comprobar como entre los brazos de ese compañero de viaje, una chica era estrechada y besada. Cabello negro como alas de cuervo, chaqueta roja, vaqueros... era atractiva, mucho. Pero a él no creo que le importara que demasiados viajeros comenzaran a mirar con escaso disimulo las curvas de la muchacha. Estaba perdido entre los brazos de la chica, que también lo abrazaba entre sus piernas. Tenía los ojos entrecerrados y susurraba algo con una cálida sonrisa en sus labios. ¿Cuánto tiempo habrán estado esperando reencontrarse? ¿Cuántas veces habrá soñado decirse esas palabras y poder abrazarse de nuevo?

Me sorprendí sonriendo ante la escena, encendí un cigarrillo, y decidí escribir algún día sobre ellos. Era el mínimo precio que costaba mi sonrisa.

New year

2009-12-28T02:16:00.000-08:00

" ¿Hoy no escribirás de magos y héroes?"

" No."

" ¿Ni de musas y letras?"

" Tampoco."

" ¿Ni de besos bajo la lluvia? ¿Traiciones e intrigas? ¿Algún fragmento deshecho entre las brumas de la memoria?"

" Dios me libre."

Silencio...

"¿Por qué?"

" Se acaba el año."

" Ahm..." Hizo una pausa para meditar la respuesta trascendental y después añadir: "¿Y?"

" Es momento de brindar, no de garabatear palabras sin sentido."

" Pues brinda... pero no dejes de escribir."

Las doce sonarán dando punto final a este año. Para unos habrá sido tiempo de autodescubrimiento, para otros, un tortuoso camino hacia quién sabe dónde.

El viento frío aullará en las ramas mañana y lo que hoy es un lamento aterrador, mañana será la sirena que establezca el nuevo rumbo a seguir. Habrán dejado amigos o amores unos, y habrán encontrado lo mismo otros, pero comenzaremos de nuevo, recomenzaremos un camino hasta que dentro de un año exactamente, volvamos a brindar por todo. Por la paz y la guerra, por el amor y el odio, por el mundo y la nada.

Después de todo, sólo son doce campanadas.

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Feliz 2010 ;)

Without sing under the rain.

2009-11-23T06:12:00.000-08:00

Llevo varios días garabateando historias en mis papeles. Varios días sin encontrar la historia adecuada con la que postear sobre mis blogs.

No es falta de inspiración, quizás sólo es desgana o pasividad, las cuales son dos de los peores males en un cuentacuentos.

Dentro de poco, me operarán –no os preocupéis, no entraña grandes riesgos la operación- así que creo que me voy a tomar aún unas vacaciones por el momento, para poder encontrar qué demonios le falta a mis letras para que decida pasarlas de mi papel al caos de ceros y unos que es la mente de un ordenador.

Por ahora, sólo deciros que sigo en pie, lo cual, a día de hoy es un bastante.

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Las gotas golpeaban mi chaqueta desde todos lados, gotas de lluvia que trataban de ser un reflejo de la nostalgia que no sentía. Recuerdos y hechos de mi vida, que como un superhéroe de comic, había borrado inmisericordemente de mi memoria. Y cuanto más dejaba avanzar mis pensamientos más líneas rojas aparecían metafóricamente hablando, como si trataran de resaltar palabras que no sabía si escribiría o dejaría con su espacio en blanco para marcarlas con más intensidad.

No existían ángeles de la guarda, y yo no era un cruzado, sólo una mente que intentaba pensar que no pensaba. Todo era distinto, por ser demasiado igual a lo que recordaba. Entonces dejé de pensar en todas esas ideas que me esquivaban la red, y decidí centrarme en la lluvia, que seguía mojando y empapando el cuero que solía protegerme. No tenía frío, el virus que había anidado en mis pulmones había decidido abandonarme y mi conciencia se había acallado con un gesto de tranquilidad…

Ni mi mente me gruñía ni mi corazón deseaba chillar buscando salidas. Algo se había perdido atrás, en el camino, y sospeché que había terminado de hacerme mayor. Sin sentir miedo ni orgullo, sólo una paciente seguridad. Algo en mí estaba a la espera. ¿Pero qué?

Me encendí un cigarrillo, tan aficionado al tabaco yo como mis personajes. Hoy era el protagonista de la historia, una historia sin nada de especial, sin pérdidas ni secretos. Era sólo un hombre pintado de sepia, y el hecho era que no me molestaba en exceso… la “nada” comenzaba a atacarme lo suficientemente fuerte como para que no buscara una cura. Temía lo que estaba por venir. Sin saber si sería algo malo o algo bueno. O sin saber siquiera si vendría…

Alguien a lo lejos entonó unos acordes que conocía, unos acordes en una guitarra que a veces desafinaba. Puse los cascos que me traían mi música y dejé que inundara mi mente.

Hoy no quería poder pensar.

En blanco.

2009-11-15T11:56:00.000-08:00

.

"¿Qué ocurre? ¿Por qué estamos aquí sin ser nada?"
"Los humanos... Han dejado de soñar."

Capítulo 0: Introducción. “La semilla de la venganza” o “Cómo nació el malvado”.

2009-11-09T11:05:00.001-08:00

Las batallas tocan a su fin. El enemigo huye por fin al Norte, según nos informan los exploradores, y el Conde Artkuk comienza a escoger a la primera hornada de hombres que marcharán mañana al alba al hogar. Ignoro si este mensaje llegará a tus manos antes que mi voz a tus oídos susurrando que “ya por fin, retorno a tu lado”.

Espérame, amor mío.

Extracto de la carta del escudero Flaith Gur Hindolf

a su esposa, Fionna gwen Harf.

- ¡Alcemos nuestras jarras por el gran Conde! ¡Quien nos ha llevado a la victoria! –bramó sonriente mostrando unos dientes descuidados un soldado más de los que habían al calor de las hogueras que iluminaban la celebración del fin de la guerra. El enemigo había huido, sin dar tiempo a causar demasiadas bajas en el pequeño contingente de soldados que ahora brindaban en honor a su señor y, a la vez, calladamente, por todos aquellos camaradas caídos. Pronto volverían a su hogar. Abrazarían a sus mujeres, verían a sus hijos, y los que aún no tenían, con un poco de suerte, podrían engendrar uno o dos antes de la llegada del invierno.

Varios hombres, demostraban su fuerza o su resistencia en “pruebas de hombría”, ya fuera a base de golpes de espadas y hachas contra tocones de árbol o mediante el agotamiento de los litros de cerveza que no verían el amanecer al día siguiente. Otros, se contentaban con hacer recuento de los caídos bajo su metal. Y los menos soberbios o arrogantes, tan sólo se conformaban con conversar tranquilamente con algún compañero de la llegada del invierno y la escasez de lluvias mientras tallaban algún juguete en madera.

Sólo unos pocos, conversaban a cubierto de oídos y miradas indiscretas en la carpa del Conde. Los líderes de guerra y sus escuderos –oído infiltrado de algunos soldados, se decía entre la tropa- prestaban atención al parlamento que allí se realizaba. El interior de la carpa contenía todo aquello que podría desear un soldado. Un lecho a base de pieles. Una tabla de madera sobre dos árboles cortados recientemente para extender planos y papiros donde estructurar los movimientos del enemigo con su respectiva iluminación a base de velas de sebo, y una hoguera, que aún estaba encendida, iluminando y caldeando la zona que delimitaba la tela. No habría más de cinco hombres. Entre los cuales, dos muchachos representaban la sangre nueva que todo ejército necesitaba. Pero en aquellos momentos, guardaban silencio para oír la opinión de uno de los caudillos, a la vez que podían ser testigos de los papiros que habitaban la mesa improvisada.

- El hecho de que se hayan retirado lo confirma. Eran inferiores hace cinco años, y siguen siéndolo, por mucho que sus heraldos aseguraran que todo cambiaría. Deberíamos estar brindando por la victoria con nuestros hombres –señaló con el pulgar de una gigantesca mano hacia su espalda- En lugar de estar conversando el rumbo a tomar a partir de ahora… con el alba, llegarán nuevas noticias, nuevas posibilidades de movimiento. La noche está hecha para… Estar con nuestras mujeres, o en su defecto, beber como hombres que somos.

Los dos escuderos sonrieron ante las palabras del más carismático de los caudillos: Morgan “Hacha de fuego”. Hijo de Kai, “el de la larga lanza”. Un hombre que imponía respeto sólo con observar su sombra. De cabellos rojizos, y ojos verdes como las nuevas hojas de un árbol en la primavera, y una sonrisa limpia que jamás se asociaría con el fiero guerrero que en él había… aunque sí confirmaba su don para atraer al sexo opuesto, tanto como los diez hijos que había tenido con su amada esposa.

- Mas, sin embargo, jamás ha terminado una batalla sin mediar parlamento. Y no caigamos en su engaño. Se replegaron, “huyeron”, podríamos decir, pero en ningún momento presentaron su rendición. La guerra no ha acabado. Hermanos –la voz ronca que había hablado había surgido de un hombre entrado en años al cual las sienes comenzaban a plateársele. Aún era suficientemente vigoroso para alzar la espada que de su cintura pendía, como habían sido capaces de comprobar quienes habían creído ver en sus arrugas una presa debilitada por la edad.

El que restaba de los caudillos por hablar, el más poderoso por tierras y hombres a su mando, abrió los brazos en un gesto de paz. Sobre su espalda caía una pesada capa roja, y un armadura azulada reflejaba limpiamente el anaranjado color de las brasas frente a las cuales se encontraban. Era el Conde Artkuk. Y con paciencia y tranquilidad, surgieron palabras de sus labios, que siempre se hallaban curvados a la espera de emitir una sonrisa.

- Lord Morgan, todos los presentes aceptamos tus palabras, bien es sabido tu fama como gran guerrero, y mejor padre. Pero Robert –dijo dirigiendo su mirada al anciano- bien podría tener la razón en este asunto. Sabéis que rindió servicio bajo el mandato de mi abuelo, y que sangró bien, y varias veces, espalda con espalda con mi padre y que siempre hemos tenido en cuenta los caudillos su consejo, pues el viejo lobo puede perder fuerza, aunque no sea el caso, pero mantiene el conocimiento… A falta del Conde Ario y de su heraldo, duerman el largo sueño sin ser interrumpidos, debemos meditar bien qué pensaría él. Pues antaño, antes de esta batalla, eran cuatro quienes aportaban su palabra…

Unos de los escuderos, prestaba atención a la conversación. Tratando de educarse en la política y la diplomacia que allí, como si fuera una representación de la corte a pequeña escala –por el lugar-, se estaba impartiendo. El otro, vestido con blancos ropajes, estaba concentrado por el contrario en los legajos, papiros y mapas que habían sobre la tabla. Y con el ceño fruncido, apartó su mirada de los planos de estrategia, para dirigirse al Conde.

- Si me permitís, señor –su voz era melodiosa. Digna de un cantor o poeta, más que de un soldado. E incluso, podría haber sido interpretada como una voz demasiado aguda para ser de un hombre… y demasiado grave para ser la de una mujer.

Al girarse, su capa describió un semicírculo a su espalda, mostrando el emblema de un lejano reino: Una rosa blanca envuelta en zarzas, posiblemente de metal, a juzgar por el gris en que estaba tejida esa parte. Sus ojos eran azules como el frío hielo donde se había criado, y un ojo poco observador, habría dicho que su cabello era albino, pese a ser de un rubio apagado.

- Hablad hijo… Para quien no lo sepa. Es la representación del reino de la “Rosa helada”. El hijo del “León blanco” –presentó el Conde a los contertulios al muchacho.

- Así es. Mi padre os envía saludos, al igual que lamenta no poder estar aquí y agradece que hayáis permitido que haya podido estar blandiendo mi espada bajo vuestro amparo –el cachorro señaló una parte del mapa que no estaba coloreado. En el cuál sólo aparecía un nombre, “Bosque viejo”, y una antigua inscripción con símbolos desconocidos para los presentes- ¿Qué es esto?

Morgan bufó, añadiendo entre dientes: “¿Clases de cartografía? ¿Ahora?” El muchacho dejó de mirar al Conde y oteó con sus ojos al gigante de cabello de fuego. Tratando de entender qué había mascullado.

- Lord Morgan. Volveré a preguntar. ¿Qué es esto?

- Evidentemente, muchacho, es un mapa, o si prefieres ver su parte más tangible, es un papiro, y si te refieres al dibujo que señalas, el Bosque viejo -en su voz, el muchacho creyó oír un leve tono de burla, pero prefirió obviarlo para continuar.

- ¿Han dispuesto exploradores allí?

- Es una locura. Nadie atraviesa ese bosque. Está maldito. Es demasiado peligroso, aunque fueran cien hombres talando árbol por árbol.

- Conde Atkuk. Si fuera yo el enemigo, me aferraría a cualquier posibilidad. ¿Lo es ese bosque?

- Joven león… Como bien ha dicho Lord Morgan…

- ¿Lo es? –preguntó más obcecado el de cabello dorado.

Un silencio incómodo inundó la carpa. Era una locura entrar en ese bosque. Zarzas donde los caballos se herían para no sanar jamás, zanjas donde podías caer ante el menor descuido, viejas maldiciones, enfermedades extrañas… pero lo era. Era una posibilidad. Y todos lo sabían, casi tanto como conocían la extensión del bosque, y bien surcado, podría ahorrar dos días de viaje a caballo, y varios a pie hasta el primer poblado bajo el control de Morgan “Hacha de fuego”.

- No tengo voto, pues vengo en función de escudero, pero si yo he sido capaz de vislumbrar la posibilidad sin tener necesidad de atravesarlo… ¿qué creéis que habrá decidido el enemigo, a sabiendas de que la guerra acampa junto a su hogar? –el muchacho dejó de señalar el mapa y sus manos pasaron frente a su cara. Cuando su rostro fue descubierto de nuevo, una extraña oración surgió de sus labios- Los dioses velen por vuestros pueblos… de lo contrario, al volver sólo tendréis cenizas.

[Continuará...]

Intro.

2009-11-09T11:03:00.000-08:00

Dice la leyenda que hubo una vez un héroe. Un ser de alma noble que restablecería el orden en el mundo conocido en ese entonces, alrededor del cual los puros de corazón no temblarían ante la mano del malvado y que, acompañado por sus hermanos, gentes de toda condición, forjaría la semilla de un nuevo reino, justo, sabio y bello.

No busquéis esta historia en los libros, ni tampoco en las enseñanzas de los poetas, pues el tiempo convirtió la verdad n mito, y este a su vez, tornó a sueño.

Dejad tan sólo que os guíe a través de él, y quizás, podáis ser uno de esos que conocen a través de esta historia esa verdad, y con el paso de los años, hagáis crecer la historia, pudiendo decir que una vez cabalgasteis a su lado.

Como este anciano borracho, que puede confirmar y asegurar que un día cabalgó con aquel que estaba hecho de madera de héroe, con corazón de rey y sabiduría de escribano. Un olvidado más de tantos que pueblan las blancas losas de nuestros cementerios, pese a merecer un árbol en el gran bosque viejo, allí donde reposa el “Santuario de los caídos”.

Arthas, Anciano Borracho.

Textos recuperados del baul - Cabalgar a lomos de un caballo llamado...

2009-11-03T04:55:00.000-08:00

Me muero. Lo sé. El doctor lo dijo. Me comenzó a dar mala espina desde que acudí a su consulta y en lugar del “buenos días ¿como está?” dijo que lamentaba tener que darme una mala noticia.

Todo empezó hace unos días. Cuando desperté en medio de la noche. Empapado en sudor. Con una tos bronca, fuerte, desgarradora. La sangre acojonó lo suyo, pero lo que de verdad tuvo el mérito del susto fue la siguiente tos. No eché sangre, o bilis. Me arranqué un trozo de mí.

- Cáncer –las palabras cayeron como un hacha sobre la cabeza de un condenado –Terminal. Puede que le resten dos meses “tranquilos”. Después llegará el dolor. Si lo desea… el hospital tiene buenas instalaciones… Lo siento…

Joder. ¿Lo siente? ¡Y una mierda! Lo siento yo. Yo soy a quien le acaban de poner fecha de caducidad. El que ya empieza a respirar con la muerte pegada a la espalda.

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Tiré los cigarrillos a la primera papelera que vi. Pensaba que habiendo vivido tanto lo mínimo era morir a manos de algún capullo con suerte. Dejar el mundo con una sonrisa socarrona y mi cigarrillo en mis labios, como tantas veces había irrumpido en las reuniones. No así. Nunca imaginé que fueran a matarme ellos, pero así es ¿A quién pretendo engañar? Dos paquetes diarios desde los trece años ¿Qué esperaba? Yo mismo me asesiné.

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He comprado otro paquete. Total, más jodido no puedo estar. Los pulmones me ardieron al correr para alcanzar el puto taxi. Ya no pienso “me estoy haciendo viejo” ahora lo que planea sobre mi mente es “me muero”.

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He ido apartando poco a poco a mis colegas de mi lado. No tienen porqué soportar esto. Miro atrás y no me arrepiento de haber vivido como lo he hecho. Sin embargo, ahora miro delante y tengo miedo.

Esta mañana desperté envuelto en sudor otra vez. A tientas busqué el paquete y me encendí un cigarrillo más. No he tenido que ir al baño. Supongo que el jarabe que me ha recomendado el doctor me evitará tener que echar el resto de mis pulmones.

Miré el revolver. Lo rocé con la punta de mis dedos. El frío tacto del metal hizo que me lo pensara. Tampoco es el final que tenía pensado ¿Qué coño puedo hacer?

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Cat me lo dijo ayer. El comentario que necesitaba para despertar. Para agarrar las pocas fuerzas que quedan: “Si tan poco tiempo te queda, si tan poco tienes que perder… si tanto quieres vivir… Joder, vívelo. Date el lujo ¿Quién sabe si mañana vas a tener suficiente valor para hacerlo?” Pese a ello. Aunque sé que me quedan cosas que vivir.

Pero hoy solo quiero esperar. Tener en mi mano el whisky. En mis labios el cigarrillo y esperar ¿Acaso no es lo que hacen los condenados a muerte?

Cuando venga y me vea con mi cigarrillo, mi alcohol, y mi jodida sonrisa burlona, lo sabrá completamente segura:

“He vivido bien. Pero sé morir mejor.”

2009-10-26T18:11:00.000-07:00

La número 40.

Cuarenta eran los ladrones del cuento. Como cuarenta serán los escritos que habrán colgados contando con este que inicio. Por motivos personales –quizás- últimamente, las musas no me hablan, y el corazón ha sido acallado. Mi conciencia, guardada en un rincón, como si de una vieja pertenencia a la que no abandonas del todo se tratara, me espera. Y extrañamente, estoy sin estar.

He salido un rato a reencontrarme. Si no vuelvo, dadme unos minutos.

Renombrando.

2009-10-20T06:29:00.000-07:00

Sentí el viento en mi espalda, como si tratara de abrazarme, y supe que me aceptaba nuevamente bajo su ala, que jamás me había olvidado, que por mucho que le hubiera dado de lado, no había perdido la fe en mí. La confianza deque me guiaría de nuevo por sus indicaciones.

Comprendía que algunos otros como yo percibieran las caricias de ese elemento como un recordatorio para saber qué es estar vivo. Ser. Unos, de una manera más sociable, otros, de una forma más solitaria. Ya no tenía miedo, sólo un extraño nerviosismo nacido en mis tripas, el mismo que alguien antes de saltar con paracaídas o dar el primer paso sobre un escenario.

No existía la dama que se posara a mi lado cual halcón, porque no lo podía permitir, amarme era amar a ese mismo viento que ahora me abrazaba, amar una entidad volátil y esquiva, y el ser humano necesitaba de la estabilidad, la permanencia. La idea de que alguien estará eternamente a tu lado, aunque intuyas que algún día futuro acabará. Por eso escogí ser solitario, presto a ayudar si era dura la situación, pero sin acatarlas cadenas del amor. Soy peligroso como compañero… quizás tanto como para mí mismo.

Soy como esos lemmings, imitaciones extrañas de ejércitos de ratas suicidas. Por eso me he renombrado: Hijo del viento. Una nueva manera de etiquetarme fiel a como me siento ahora. Efímero, esquivo, frío a ratos, cálido en otros momentos… pero, sobre todo, Nómada.

Carta.

2009-09-30T18:38:00.000-07:00

Que esperas de esta vida, sé que te preguntas. Cuales ideales son los correctos, cuales ideales has perdido, ronda tu mente en ocasiones. ¿Necesitas compañía o quizás sólo ansías una verdadera soledad? Ves como el paso del tiempo va haciendo aparecer ya las primeras arrugas, arrugas en la comisura de tus labios en los que un bigote se une con una roja perilla, si miras de cerca. Son arrugas de tiempos felices, y sin embargo, no sabes reconocer si eres feliz o triste. Te sientes desubicado, incompleto. Y sin embargo, tratas de que tu mundo no se desmorone.

Garabateas frases que tratas de enlazar correctamente, esperando que algún día, una llegue a otro alma con fuerza, modificando su enfoque, haciéndole ver la parte hermosa del mundo… esa misma que te apena, sabiendo que no es eterna. Paladeas con avidez cada cambio, esperando que sea una de esas señales que tanto tiempo quisiste encontrar, y sin embargo, reniegas de buscarlas, por la sencilla razón de que tienes miedo a cambiar. Como un burro al que enseñaron a andar alrededor de una estaca, así mantienes tu paso, firme, decidido, pero sin llegar a ningún destino.

Crees ser de un color sepia, de hecho, crees saber que ese es el color que te define, un pardo casi gris que se camufla entre las paredes viejas de tu ciudad… y sin embargo, cada vez que te unes a otros, te enmascaras con el rostro de un bufón risueño. Tratando de evitar la tristeza en los demás.

¿Cuál es tu camino? Te preguntaste hace mucho. ¿Por qué no eres capaz de encontrarlo? Te preguntas aún hoy. Vagas sin rumbo, deshaciéndote de palabras como amigo, amor, cariño, lealtad… por que jamás te ligas a ellas completamente. Y ahí hueles de nuevo el mismo miedo que yo te leo entre esas líneas que jamás te atreves a escribir. Hace ya algo menos de un cuarto de siglo que caminas en este mundo… y sin embargo, sigues mirando de reojo otros tiempos que apenas conoces por medio de historias que lees, o películas que has visto, a lo sumo, por la poca idea que hayas podido hacerte al investigar qué ocurrió en aquellos tiempos… pero tampoco son los tiempos que querrías vivir.

Eso es lo que veo en ti. Una persona sin ligaduras. Una persona solitaria contra su voluntad (o por ella). Pero en el fondo, lo que veo es un niño asustado. Alguien que teme crecer… y que cuando ya lo ha hecho, no sabe como ha de aceptarlo y vivir con ello. Por eso te reduces a sobrevivir, ¿verdad? Por eso sigues siendo un bufón, buscándole la mofa y la burla a todo, sin darle la importancia –aparentemente- que merecería cada acto de crueldad, cada lágrima… eres como ese bufón que hablaba a un ladrón en los labios de Dylan. Alguien que ha transitado un camino y ahora ve desde la otra orilla de un río.

No eres un mago, ya que no eres tan sabio, no eres un rey, ya que no buscas corona ni corte, y desde luego, no eres un loco, o ya habrías conocido alguna verdad… Pero yo, que te hablo a mí, tampoco conozco la respuesta. Espero que la próxima vez que tenga que escribirte, sea capaz de responder esas preguntas que hoy día aún te haces.

A más leer, mi otra mitad.

Protectores. (Parte 1)

2009-09-30T17:04:00.000-07:00

Avanzaba mimetizado con la humanidad que avanzaba junto a mí camino de su trabajo. A mi derecha, Elliot iba perdido en sus pensamientos, como yo también lo hacía. Teníamos una misión que cumplir, un trabajo para el que estábamos hechos. Pero por supuesto, cuando todo parece que puede ir mal, irá.

Días antes, nuestros superiores nos informaron de algo que cambiaría el mundo como lo habíamos concebido por años, décadas, y quién sabe si no siglos… y allí estábamos, observando a una mujer de edad media, vestida con unos vaqueros, unas deportivas y una sudadera, avanzando entre el tráfico con un niño de su mano. Nosotros teníamos que evitar que cualquier cosa les afectara, ni un coche sin control, ni un atraco, ni una mísera paloma intentándolos atacar. Ese día, tenía que transcurrir como si nada. Por eso andábamos en esa calle de la zona de negocios de Nueva York.

Al parecer, ese crío estaba predestinado a cumplir grandes hazañas, ignorábamos qué haría exactamente, y en “la organización” no nos lo indicaron tampoco. Después de todo, sólo éramos peones sin necesidad de ser informados. Pero, por el rostro de gravedad que presentó nuestro primer supervisor, ese crío era un posible Mesías, un ideal encarnado al que sólo le hacía falta encontrarse con la causa que lo moviera a cumplir con su destino. Salvar la humanidad, quizás ser un tirano que hiciera cambiar los tiempos de manera que en un futuro todo el mundo se aliara contra él, hasta descubrir la cura a una enfermedad que afectaría igualmente a otro “elegido” y que, curado ya, traería paz a este mundo…

Me encendí un cigarrillo mientras cruzaba unos metros antes que Elliot la ancha avenida, él seguía manteniendo el paso para no perder a aquella mujer que llevaba de vuelta del colegio a su hijo. Estábamos tranquilos, ambos, no había pasado nada y con la cantidad de personas que había allí era imposible que pasara nada…

Entonces una explosión me desconcertó. Saqué mi pistola a la vez que corría hacia el crío y su madre, no veía dónde estaba el origen y eso me preocupó. Alcancé a la pareja a la vez que contemplaba cómo miraban el cielo horrorizados y Elliot gritaba un “Dios mío” por su radio. Entonces lo vi viniendo hacia nosotros, un amasijo de escombros bajando a la velocidad de un rayo hacia todos los que estábamos allí. Abracé a madre e hijo y los obligué a agacharse. Correr era estúpido, el edificio medía más de lo que un humano podría recorrer en segundos.

Y se hizo la oscuridad.

[…]

Inspirar

2009-09-29T17:12:00.000-07:00

Dejó el cigarrillo a medio liar sobre el borde de la mesa que usaba de escritorio, apenas recordaba ya cuántos años habían pasado desde que comenzó la guerra, sólo sabía las órdenes que sus superiores le hacían llegar por un joven correo que le llevaba suministros y munición religiosamente una vez por semana.

“Conseguimos avanzar al Norte. Agradecemos tu encomiable apoyo. Sigue así”

¿Seiscientas? ¿Setecientas veces siete días? Ya apenas importaba. Estaba en una ciudad sin población, destruida por los bombardeos enemigos, con la única compañía de su tabaco, su comida, su café y su rifle de francotirador.

Recordaba, ya como una foto en blanco y negro, aquella vez que disparó por vez primera su rifle. Inspirar, expirar, inspirar, cargar, expirar, inspirar, fuego. De lleno, en un blanco a más de 500 metros. Días después, los psicólogos de su división le interrogaban, elaborando a la vez un perfil psicológico y manteniendo informados a los mandos. Era ese el soldado elegido. Era él.

¿Por qué lo escogieron? Había otros muchos como él, buenos tiradores, que serían buenos asesinos. Personas sin escrúpulos, personas a la vez con sangre fría y buen pulso. Pero una vez, un coronel, se lo explicó, de hombre a hombre con tranquilidad y el primer vaso de alcohol que había probado en meses.

- Te temen. Saben que eres bueno disparando, pero temen lo que piensas. No crees en dioses supremos, no crees en la bondad del ser humano, no crees en esta guerra… tu única fe se resume en un odio irracional al enemigo, cimentado en los bombardeos que hemos recibido desde que tienes conciencia. Por eso saben que eres bueno, pero no podrían darte un mando. Enviarías a tus hombres como si fueran agua a derrumbar al enemigo como si fuera una roca. Enviarías a morir a cientos de jóvenes sin tener ni un ápice de lástima en tu alma… quizás, ni siquiera tienes eso, y por ello lo has resumido todo a tener puntería, y acabar con quien llega a esta plaza antes de que averigüe dónde estás y te elimine a ti.

Aquella vez sonrió, como sonreía ahora que un muchacho se adentraba -fusil al hombro- en la plaza. Por supuesto que había creído en un Dios, pero había llegado a la conclusión de que su Dios sólo sentía amor por la guerra en la que se había criado. También había creído en la bondad del ser humano… pero había llovido demasiado desde que vio al último aparecer en aquella ciudad muerta. La guerra… bueno, ahora, con veintipocos años que tenía, la guerra no parecía más que la vida misma. Una manera de morir sin esperarlo. Habían sido invadidos, y todo aquello a lo que el ser humano podía aferrarse les había dado la espalda. Por eso, seguía creyendo en su rifle. Conocía cada muesca, cada crujido, cada engranaje que formaba ese arma, jamás le había fallado, jamás había caído porque le hubieran disparado en un mal momento que asomaba su rostro, jamás le había contradicho.

El enemigo, realmente le daba igual, ya sólo quería eliminar a la humanidad. Quería esa ciudad para él. Quería dejar de vivir sabiendo que alguien querría acabar con su vida. Quería descansar.

El joven avanzó unos metros, mirando a todos lados. Con los hombros intentando subir hasta cubrir donde el casco no le protegía avanzó hasta aquella cafetería donde él, en una infancia tan lejana, había tomado chocolate y tostadas, cuando aún había pan en buen estado y cafés que abrían con dificultad. Recordó aquella bisoña edad en la que un arma era un juguete, no un modo de vida. Inspirar…

Unos pasos más, y habría llegado a aquel lugar donde recibió el primer beso, y el primer puñetazo, saboreando labios ajenos y sangre propia. Adquiriendo el aplomo del casi hombre que era ahora. Expirar…

Y el muchacho, seguía avanzando, apresuraba su paso, esquivando los cráteres en el suelo de ladrillo con la agilidad de un gamo, sin saber que de una de esas ventanas que creía vacías, una bala perversa, veloz y salvaje, acabaría sesgando su aliento. Inspirar…

Se detuvo el muchacho un momento, estaba haciendo de cobertura una fuente, de la cual ya no manaba agua, y en la que el moho y la verdina se habían hecho fuertes, como si donde ya no había agua, la vida siguiera intentando abrirse camino. Vio a través de su mirilla el cabello rubio del muchacho, ¿quién habría sido antes de pasar a ser una estadística más? ¿Alguna madre o esposa recogería la bandera que simbolizaba el billete de vuelta que jamás cogería su familiar? ¿Qué estaría pensando en ese instante que tanto los unía en ese momento? Cargar…

Se había perdido en sus pensamientos unos instantes, como siempre le ocurría cuando tenía que expirar por segunda vez, como si estuviera en la distancia dando una extremaunción a un futuro fallecido que, normalmente, así sería bajo su mano. Olía como el café hervía en la cazuela que usaba para cocinar, se le había olvidado que estaba allí. Y recorrió el borde de la fuente con su mirada, a través de la mirilla. Allí estaba. Expirar…

Sus miradas se cruzaron unos segundos. El gran ojo azul del joven, le apuntaba a él también, parecía que habían encontrado la horma de su zapato, otro francotirador, también joven, también listo, y bueno en ese trabajo. Quizás incluso habría perdido todos los ideales que moverían a cualquier otro ser humano. Sólo uno de los dos podría salir con vida. Ambos disparos sonaron a la vez, apenas supo que pasaría en las décimas de segundo que continuarían ese cruce de miradas, ese intercambio de palabras por medio del silencio, quizás sería el fin, quizás sería la victoria, aunque sólo podía pensar en esa última palabra que se solía recitar después de haber disparado.

Fuego.

Terapia de curación.

2009-09-29T09:35:00.000-07:00

Si tienes un mal momento, si los nervios te inundan, si el frío de la soledad parece hacer mella en tu escudo… cierra los ojos unos segundos, escapa de ti, o adéntrate en tus recuerdos, no lo recuerdes todo, no lo saborees como si fuera un amargo whisky… sólo piensa en aquel beso, aquella caricia, esas sonrisas con tu grupo, esa canción que tanto te levantaba el ánimo, esa escena de película que casi te hizo llorar por su belleza… ahora, con tranquilidad, respirando hondo, mira tu alrededor, omite el almacenar el dolor o la parte que no te gusta… céntrate en detalles…

¿Acaso llueve y eso te relaja? ¿Hay una pareja que está anudada con sus brazos? ¿O quizás tu mirada ve ese coche reluciente que ruge como un tigre al acelerar? Es posible que ninguna de estas cosas sean las señales que tienes que ver… es posible que no las busques, pero hay siempre algo a lo que anudarse para tener fe… para encontrar el cáliz que igual que a Arturo curó, podría curarte a ti.

Busca la magia y el color. Sabes que está ahí. Sólo tienes que sentirlo. Aviva tus sentidos… quizás es la mano sobre la barra de madera que te sostiene, ¿o será el aroma de ese perfume del cual no localizas su origen? Atrévete a soñar, atrévete a enfrentar el dolor. Vive, saboreando cada instante con la certeza de que algún día se perderá en el futuro… pero que mientras vivas, vivirá en ti. Y ahora, sabiendo que todo tiene su fin… dime, ¿tienes miedo? No lo tengas, sonríe.

Si es algo malo lo que sientes, se acabará algún día.

Si es algo bueno… disfrútalo, sabiendo que en cualquier momento dejará de ser presente para pasar a formar parte de tu pasado, pero no te apenes por ello… el ser humano no está hecho para los momentos infinitos, porque en cualquier momento, pasaría a ser monotonía, y sabes que eso no es bueno…

Así que vive el momento, como ya se dijo hace mucho con otras palabras en latín:

Carpe diem.

Y fue el fin.

2009-09-20T11:24:00.000-07:00

Sólo quería llorar. Fuera, el viento mecía los árboles de su hogar, su casa. Había pasado tanto en tan poco tiempo… le costaba asimilar los conceptos. Estaba de nuevo en ese mundo gris, sin compañía, sin destino ni futuro… y con la sensación de que la fortuna se había olvidado de su presencia. Alzó los ojos al azul cielo que podía ver desde la ventana… las nubes se movían hacia donde el sol desaparecía todas las tardes. Como si los vientos de cambio, tiraran de su cuerpo. ¿Qué había pasado? A su alrededor, todo era paz... demasiada paz. Y no se lo explicaba, le pesaba la monotonía. No era una depresión, había visto qué era eso… pero sí sentía algo extraño en su ser… como si una alarma le dijera que había algo chirriando en el esquema.

Quería que la soledad volviera. Quería una paz de verdad, quería que el tiempo que ahora estaba migrando de forma de ser, envolviera su camino y lo reorientara… pero no sabía como invocar eso, cómo conseguir eso… añoraba la paz que no alertaba su esencia… su alma. No sabía siquiera cómo ordenar sus pensamientos, y la parte oscura, aquella que hacía que se encerrara entre las telarañas de su mente, comenzó a asomar. El miedo, no a algo concreto, si no un miedo animal e irracional, comenzó a hacer mella.

Y se dejó llevar, dejó que todo lo que le envolvía y lo que manaba de su interior, envolviera su piel. Miró sus manos, y con un cigarrillo entre los dedos de una de ellas, comenzó a desaparecer. Humo y letras. Palabras mudas que jamás llegarían a unos oídos comprensivos… olvido. Esa era la palabra: Olvido. Y comenzó a borrar su pasado, con ello, su presente carecía de sentido… y su futuro no recogía ningún tipo de significado. Abandonó.

Y fue el fin.

Un mal cuento.

2009-09-14T19:14:00.000-07:00

Había ido al servicio mientras yo tenía una cerveza en mi mano, y un cigarrillo entre los labios. La música me estaba molestando ya al cuerpo, haciendo que el retumbar en mis tripas de los graves me hicieran pensar en el mismo mareo que tenían los marineros de agua dulce en un barco marino. Las luces hacían que mis pupilas fueran dilatándose y contrayéndose con la misma velocidad que un potente foco azul impactaba en mi rostro y se alejaba. Y en la pista de baile, uno o dos centenares de cuerpo se movían siguiendo un ritmo demasiado rápido para ser seguido y demasiado ajeno a mi gusto para considerarlo música. Por poco me dejé arrastrar a mis pensamientos acerca de cómo el arte se perdía y se pierde, y el porqué de ello cuando algo me interrumpió.

Un mal presentimiento me atravesó y me hizo aguzar oído, vista, y ese sexto sentido que algunos conservamos cuando vamos de “marcha” a un lugar extraño. No sé si era el ambiente, o lo que rumiaban mis tripas por enésima vez. Pero no iba bien. Observé mi reloj… hacían ya quince minutos que había ido al reservado… ¿estaría bien?

Dejé mi cerveza en la barra y mientras daba la última calada al cigarro me aproximé a la puerta que daba a los servicios. Un tipo que me sacaría unos cinco o seis años, a juzgar por el rostro en el que ya se mostraban arrugas de hombre maduro, y por el físico, algo más robusto y menos cuidado que el de algunos conocidos míos se cruzó conmigo. Su mirada me hizo alarmarme más, sobre todo, ese extraño brillo con el que me atravesaba al mirarme, como si fuera víctima de un chiste que yo ignoraba. Pasé al pasillo que daba a los servicios, dejando una puerta que se abrió y cerró unas cuatro veces antes de detenerse y agucé el oído. Los servicios masculinos no tenían gente en su interior. A juzgar por la luz que no emitía por debajo de la puerta.

Y a mi espalda, en diagonal a la izquierda un ruido me sobresaltó. Con la música de fondo, y la sorpresa de abrirse, mi corazón comenzó a galopar como un joven potro. Miré hacia atrás y allí estaba. La luz recortaba su silueta impidiéndome ver su rostro. Pero no fue necesario poderlo comprobar visualmente cuando sus hombros se alzaron en una especie de hipido: Estaba llorando.

“¿Qué ha oc…?” estaba empezando a preguntar cuando se lanzó a mis brazos. Su cuerpo temblaba con el llanto, y su rostro se encajó en la poca y poco útil protección de mi pecho. Intenté envolverla con mis brazos, sin saber muy bien qué hacer. Ignoraba qué ocurría, qué le había pasado, porqué lloraba… y sin embargo, no me atrevía a emitir ninguna palabra. Ni a apartarla de mí, ni a romper el nudo que había hecho a su alrededor. Pasaron minutos que podrían haber sido horas, e incluso días, y seguí en silencio, dejando que llorara, ofreciéndole mi hombro. Esa misma sensación que había sentido segundos antes era la que me empujaba a guardar silencio, alerta, preocupado, y con un corazón que seguía yendo a demasiadas pulsaciones.

Hasta que con voz ronca me dijo aún llorando: “Sácame de aquí”

Salimos de nuevo unos segundos al estruendo y el caos del local, para llegar a la puerta y esperar unos segundos a un taxi. Ella apenas se apartó de mi costado. Y mi brazo no dejó en ningún momento su hombro, haciendo de escudo con el que quedaba libre para apartar a los que aún se daban al baile desenfrenado al que inconscientemente, empezaba a coger más asco.

Y cuando el frío golpeó nuestros rostros, mi cuerpo dejó de quejarse, y el nudo de mi estómago se aflojo. Subimos al taxi, y en el trayecto que siguió apenas hablamos ninguno de los tres: Ella seguía en su mutismo, y el taxista, viendo mi cara y la de quien estaba entre mis brazos, sólo interrogó una vez para saber el destino. Ni siquiera puso música, y la radio, que normalmente en esos vehículos es un eterno “run run”, pareció comprender la gravedad de la situación, evitando emitir siquiera la estática.

Llegamos a su hogar, y la acompañé arriba, fue a su habitación y tomó las mantas de su cama, para acomodarse conmigo en el sillón que había en el salón. Minutos después, ella durmiendo, y yo sintiendo como su pecho se hinchaba y deshinchaba pacíficamente, dejé que mi mente tratara de recordar ese rostro que me había cruzado.

Era imposible. La luz, el humo, el nerviosismo… pero sabía que aquella mirada era la culpable… temía y creía, que lo que al amanecer averiguara, rompería toda la magia y todo el encanto. Sesgando los sueños y esperanzas de la vida que había osado amar. Y sin darme cuenta, apreté sus hombros levemente. Deseando que esa misma noche, fuera borrada de nuestra memoria, como si de un mal cuento se tratara.

La segunda visión.

2009-09-06T19:14:00.000-07:00

Imagina que por un momento el mundo de Fantasía siguiera existiendo. Que un pájaro de los que picotean las migas de pan que hay en algunas plazas conservaran miles de historias. Que el joven que va con una moto sin silenciador pero con su casco, es uno de los muchos caballeros sin rey que pueblan ese fantástico mundo. El maestro que adoctrina a sus pupilos en la lengua o la filosofía en un instituto, no es más que un diplomático que muestra el camino a futuros oradores. El desastroso músico que ha parado en un bar a tomarse una cerveza, dejando en la funda su guitarra, no es más que un bardo de los que van de ciudad en ciudad, cantando y encontrando canciones. Los jóvenes que en la oscuridad de la noche se dan un último beso, no son más que dos amantes que viven una aventura imposible, y los dos hombres que, en la misma noche pero a muchas manzanas, se pelean, no son más que dos matarifes que se están ajustando las cuentas.

Un puente puede ser el refugio de un duende bromista, un gato, el perfecto familiar de una bruja. Una anciana, el pozo de historias y sabiduría que pocos son capaces de apreciar. Y tú, si puedes ver con esos ojos, serás un loco, pero si con un ojo miras el mundo real, y con otro oteas lo que podría ser, tendrás el poderoso don de imaginar. Serás un soñador más que encontrará cientos de historias donde jamás parecieron estar.

Sueña, hermano.

Y abre ese ojo a otras personas.

Imágenes propiedad de One Box en Deviantart.

Link: http://one-vox.deviantart.com/art/Changeling-The-Lost-55549562

Hace un año.

2009-08-30T08:31:00.001-07:00

Hace un mes que se cumplirá un año de mi nueva vida.

Hace un año, este bufón era un soñador. Hace un año, este solitario estaba acompañado. Hace un año, mis ases no se perdían entre las mangas…

Hace ya un año que inicié un viaje a una capital para buscarme la vida, con un gran porcentaje de derrota en la aventura como posibilidad, y su consiguiente desenlace con un palo en los lomos. Hace un año aproximadamente que la relación entre mis padres pasó de ser nula a ser una guerra fría al principio, Vietnam después, y por ultimo separación completa. Hace un año que un proyecto entusiasmado comenzó a marchitarse. Hace un año que no salgo buscando señales en mi noche. Hace un año que no duermo acompañado, ni bebo sonriente, ni defiendo la esperanza.

Todo lo que puede cambiar en un año...

Antes del amanecer.

2009-08-26T19:22:00.001-07:00

Los arropé, por ultima vez quizás, una vez más. Mi esposa hacía ya horas que yacía entre los brazos de Morfeo, el mismo que me negaba el paso a su reino esa noche, y restaban unas horas para la llegada del amanecer.

Contemplé los párpados que velaban la mirada de mis hijos, su respirar tranquilo, sus rostros durmiendo en paz… en aquel momento mágico, maldije a quienes me marcaron para arrancarme de la calidez de mi hogar. Aquellos que me enviarían más lejos de donde alcanza el viaje del viento, para involucrarme en una guerra por una tierra que jamás deseé, para luchar bajo una bandera a la que jamás juré lealtad, por una patria que no tenía significado para mi.

Pensé en esos dirigentes que egoístamente pretendían convertirme en un asesino de hombres, hacerme violar santuarios con forma de hogar de otras personas como yo y, llegado el caso, morir lejos de mi hogar, por órdenes de alguien que se creía superior a mí porque así se lo habían hecho creer… Por ello los odié con toda mi alma.

Y anduve, pasillo arriba, pasillo abajo, con un nudo en mi estómago que pretendía huir de mi interior en un lamento rabioso, el mismo que suelta el animal libre al ser privado de esa libertad. Me dejé embaucar por la idea de una ducha, y el agua fría contrajo mis músculos a la vez que relajaba mi mente, concentrada en un frío cortante. Para, después, retornar a mi lecho, junto a la persona que siempre me regaló sueños en un mundo teñido de realidad.

Rodeé su cintura con mis brazos mientras trataba de perderme en la oscuridad que me envolvía con tanta fuerza como el embriagador aroma de sus cabellos. Y recordé el primer beso que me regaló, un primer beso calmo y pacífico, a la par que revoltoso y juguetón, como ella. Viví en mi memoria las lágrimas que perfilaron sus mejillas cada vez que dio a luz, su sonrisa al oírme quejarme de la ultima noticia dicha por una vieja radio en un pequeño piso, nuestro primer hogar… y con todo eso y muchos pensamientos más en mi mente que emigraban desde mi corazón, traté de encontrar en el calor de su cuerpo que se reconfortara mi corazón. Pero por más que quise, no lo conseguí. El miedo seguía anidando en mi interior, pronto amanecería. Pronto abandonaría el único hogar que había conocido…

Y por fin, lloré.

El sin nombre.

2009-08-25T20:15:00.000-07:00

Después de tantos años, había olvidado el sabor de la libertad. Anclado y sumiso en una prisión digna de quien era. La gran inspiración de innobles héroes y villanos ignorados por la sociedad de diferentes épocas, razas y civilizaciones. Aquel capaz de pudrir un corazón puro por fin volvería a pisar las tierras de la vida.

El primer candado, uno de los más poderosos, fue sencillo de destruir. Lo había oxidado el olvido, al pasar de hecho a mito, de mito a leyenda, de leyenda a silencio. Los hombres, sus antiguos captores, fueron quienes lo liberaron, condenándolo con la mayor gloria que todo ser que no quiere ser encontrado desearía: La “no existencia”.

El segundo, fue más complejo. Pues requería ser abierto con algo que siempre hubo de ser negado para la criatura: El amor. Sólo el amor, podía hacer de llave para abrir ese místico cerrojo… y sin embargo, no tuvo que buscar demasiado, ni esperar en exceso. Meditó, espero, olió… y, finalmente, en la misma llave que había abierto la primera atadura, encontró la segunda muesca. Atisbó en el corazón de los humanos que lo habían olvidado. Se deleitó en las ansias de poder y la rabia que muchos de ellos sentían, sintieron y sentirán, como así le permitía su eterna vida, más antigua que el nombre del tiempo. Y con el amor de algunos humanos por el dolor, la angustia y la tristeza, rompió la segunda protección con que los humanos lo encerraron.

Pero el que más le gustó, fue el tercer candado. Algo divina y arrebatadoramente placentero. Una puerta, una absurda puerta a través de la que sólo podía hablar. Una puerta que a la vez que le permitía pedir obediencia, pues semejante ser jamás se inclinaría ante nadie que osara ser su dueño, también le impedía el libre acceso al mundo del cual fue expulsado. Y sin embargo, esa puerta era susceptible de ser abierta por un mísero humano. Y sus esperanzas de que apareciera alguno allí, no se vieron insatisfechas.

Uno de esos animales que siempre se jactaban de pensar, que se habían atrevido a anclarlo en ese molesto limbo, dio con su prisión. Sus ropas estaban sucias, su rostro demacrado a la par que pálido no inspiraba confianza, su mirada huidiza demostraba una cobardía muy conocida antaño por la Criatura.

Y como siempre había hecho, dejó hacer al corazón del hijo de sus captores. “Libérame…” susurró, dejando que sus palabras llegaran al alma del humano. “Libérame y te daré lo que me pidas a cambio. Libérame y los ejércitos caerán rendidos a tu paso. Libérame y no volverás a sentir miedo. Libérame…”

Relamió sus labios mientras observaba al humano acercarse a la puerta, inquieto, alerta. Su voz, rasposa y convertida en un susurro habló a la criatura:

- ¿Qué sois? Oh, ¿prisionero de este Santuario?

Casi pudo oler su miedo… casi podía oler su sudor y se permitió un segundo de sorpresa al ver cómo las pupilas del humano se habían contraído centradas en los arcanos símbolos de la puerta… “Sólo un ser que no debería estar aquí encerrado… Con un nombre tan antiguo que ya no es conocido por vivo ni muerto de este mundo. Libérame…” volvió a susurrar al corazón del humano.

Se acercó un poco más… casi tocaba con sus dedos el marco de su prisión. Un leve contacto con él, y sería libre. Las yemas de los dedos de ese estúpido humano, y de nuevo, volvería a pisar su tierra. A yacer en las almas de los hombres… y a sembrar sus semillas en todo lo largo y ancho del mundo que le pertenecía por antigüedad y por poder. El humano dudó, unos instantes, mientras una palabra resonaba en su corazón:

“Poder… poder…”

- ¿Qué? –preguntó, extrañado.

“Libérame… y tendrás el poder de los reyes.”

Sus dedos se detuvieron, dudando, un instante. Poder… ¿qué criatura podría conceder poder? ¿Qué antiguo ser podía ser encerrado tras una puerta y prometer poder a un pobre ladrón como él? Algo en su interior, susurraba que se detuviera, que diera media vuelta y que huyera cuanto antes de aquel viejo templo… Pero el poder…

- ¿Acaso puedes concederme ese poder? No sé siquiera cómo llamarte. Ni cómo liberarte… y tú ahí dentro no parece que pued…

“Puedo. Y lo haré sólo tienes que liberarme. Sólo tienes que acariciar con suavidad esa puerta… y después, empujar su hermosa y vieja madera hacia el interior. Libérame… y el poder será tuyo.”

El humano, cautivado por las señales que había en la madera, por la voz que inundaba su corazón, y por sus propias ansias de poder, decidió seguir su parte del trato, mientras el pulso de su interior iba latiendo cada vez más rápido. Rozó con las manos las palabras marcadas a mano sobre la madera, y poco a poco fueron desapareciendo, recuperando la madera el buen aspecto que algún día hubo de tener. “Libérame y te conferiré el poder que siempre has amado” seguía oyendo.

Y pronto, decidió ahogar el último y más natural instinto que en él habitaba, el de supervivencia, mientras empujaba la puertas, dando paso a una sala oscura y fría. La criatura, libre por fin, rugió. Cambiando su lamento y súplica por una risa honda y malvada. “Libérame… y el poder será tuyo” Emitió una última vez… para después descubrir a su liberador que todo poder tenía un precio. Y en este caso era el de su propia alma.

[...]

Así fue liberado el Mal de nuevo… Pero esta historia jamás la sabrá nadie. Pues soy el “Maldito que liberó al mal”, y aquí, en el Santuario de los Tres Broches… he hallado mi final.

Dolía

2009-08-23T11:56:00.000-07:00

Un golpe seco y certero entró entre sus costillas. Hundiéndose allí donde tanto había amado sus ideales. Rompiéndolo poco a poco y lentamente. Dolía, era tan dañino físicamente como el símbolo que su compañero vio en él. Una hoja que arrebataba una vida inocente, cuya única culpabilidad, de haberla fue hacer de su mundo un mundo mejor.

El motivo poco importaba. Puesto que en forma de perlas granates, su vida se escapaba. Cada aliento que se dejaba caer de sus labios, era un paso más hacia la muerte. Sus pupilas, antes siempre brillantes por la esperanza y la constancia, poco a poco iban adquiriendo un cristalino destello. Su sonrisa, que aún trataba de tranquilizar, ya fuera a los que allí estaban, o a su propio ego que aún rechazaba que ahí estuviera el final de un camino andado, iba perdiendo fuerza… para asar a contorsionarse en una mueca de dolor y miedo.

- No quiero morir… Así no… así no lo merezco… -murmuraba entre el lamento dolorido y el gruñido rabioso.

Sus labios se colorearon de un color más rojo que de costumbre, como si imitara a un toro en una plaza. Pese a ello, seguía apoyado en la pared. Rechazando sentarse, rechazando caer al acerado. Sabedor de que en el momento que lo hiciera, habría firmado la rendición. Ella estaba cerca… y a la vez demasiado lejos. Lo sostenía entre sus brazos. Apoyando su mano en la mortal brecha que habían hecho en su piel. Sollozando con cada tos líquida que el herido iba dejando por el camino.

- Aguanta… está al llegar. Por favor, tío –dijo el que no había podido defenderlo, por no esperar esa respuesta. Aun lo pensaba… toda una vida truncada por un cigarrillo… ¿Por qué?

Sin embargo, sus pensamientos fueron interrumpidos por la voz, cada vez más débil de su aliado, su amigo, su hermano. Este tomó entre su mano derecha la manga del muchacho. Haciendo que ambos rostros estuvieran a la distancia de un aliento. Los ojos se miraban sin decirse nada, a la vez que lo decían todo. Resumiendo en una sola palabra: Ella.

Si era el final, no quedaba más que hacerlo bien, con orgullo, y no dejando nada por hacer. Por eso lo había mirado, con urgencia, miedo y confianza, a la vez. Ambos asintieron. Sabían qué pasaría ahora. Y por un instante, la mirada del moribundo, pareció sonreír. Soltó el brazo de su compañero, y arrastró su mano hacia el rostro de la joven que trataba, sin resultado, evitar que se vaciara poco a poco.

La miró, he hizo que sus labios se rozaran. Susurró algo en su oído. Sonrió mientras añadía algo más y sus ojos iban cuajándose de lágrimas. Y con la misma mano que había tenido su rostro como huésped, pese a un no que se iba repitiendo cada vez más suplicante. Fue apartando la ensangrentada mano que cubría ese hueco entre piel, carne y huesos. Sus párpados se hacían cada vez más pesados. Su sonrisa, menos abierta.

Y finalmente, como siempre había deseado, murió. En los brazos de aquella mujer, a la que había regalado su corazón.

Botella al mar.

2009-08-23T09:59:00.000-07:00

Con el pesado y lento caminar del cansancio me doy cuenta de lo viejo que me voy haciendo. Veo la vida con un prisma que antes no tenía. De ser un soñador con los pies en el suelo, a retratar por medio de letras mi realidad, y de ahí, a verla poco a poco más gris y con menos sonrisas que antes.

Si fueran dos personalidades las que habitan el ego de cada cual, podría decir que la parte mala poco a poco va tomando la delantera a la esperanzada, a la que mira un gorrión sonriendo o susurra bésala cuando dos tórtolos se despiden en una estación o un portal antes de subir ella a recogerse. En ocasiones, me siento como ese elegante Rick que evitaba pillarse los dedos ante un general alemán con “Se lo diré cuando hayan llegado” o “Soy borracho” para responder a su nacionalidad.

He descubierto que mi hogar está entre las letras que escribo, lanzando a un mar de ceros y unos una botella que normalmente intento sea de buena factura. Que las historias de los libros normalmente no son realidad y que los caballeros andantes murieron hace mucho.

Día a día, veo la realidad con mucho más cinismo y mucha menos alegría, salvo un humor negro y ácido que hace más llevable el agónico y monocromático gris que inunda esta realidad.

Entiendo que tantos jóvenes pierdan las ganas de ser personas –como lo entenderían los hombres que ya no hay en este mundo- por la sencilla razón de que soy joven, inexperto, y quizás, solo quizás, observador. Y he podido comprobar cómo el más malo de corazón, parece ser el triunfador del mundo de hoy, siendo el romántico, el culto o el solitario pacífico alguien considerado débil.

Y sin embargo, sigue habiendo una voz de fondo que dice claramente, pero en susurros, que el camino no es malo, aunque no sea reconocido. Que tener fe en ciertos ideales es necesario para llevar la vida por la senda que hay que llevarla. Que sigue habiendo amor, victorias y gente comprometida con su pequeño universo, aunque parezca que no están ahí. Por que si no lo pensara… posiblemente no merecería la pena seguir escribiendo.

Así que a mis hermanos de letras, los pocos que me leéis y practicáis este noble acto de escribir y acariciar con vuestras letras… os pido que sigáis creyendo, que sigáis creando. Porque sois igual de necesarios que los médicos. Ellos curan el cuerpo… y vosotros, aunque no físicamente, curáis el corazón.

Saludo.

Y brindis por vuestro coraje.

Tejecuentos como yo ;)

PD: Mil perdones por no escribir tanto... pero el calor ahuyenta mis musas.

Volando solas

2009-08-18T20:21:00.000-07:00

Hice un gesto con la cabeza hacia la barra, y ella contempló como su hermana y la mía sonreían por los comentarios de dos jóvenes embaucadores que rondaban su edad. Hizo el amago mi amiga de acercarse para arropar con su ala a las dos jóvenes aves, pero mi hermana, avispada ella en anotar tanto para los pretendientes que no se pasaran como para nosotros que no nos moviéramos, alzó su copa y nos obligó con ello a los dos a tomar nuestras cervezas y alzarlas a modo de saludo.

- Se hacen mayores –anoté sonriendo burlonamente a mi compañera de copas.

- Pues sí –me respondió ella forzando una sonrisa no carente de preocupación. Seguramente, por conocer la crueldad intrínseca al hombre de hoy día, que daña sin pretenderlo, o por haber probado el veneno del desamor, o porque sabía que con cada lágrima que había resbalado desde sus ojos a sus mejillas, un sueño, metafórica y quién sabe si no literalmente, había muerto antes de ser cumplido.

En el bareto, sonaba alguna canción de esos nuevos grupos que surgen y caen con la misma rapidez que un juguete lanzado por un crío desde su correpasillos, y el humo del local, jugueteaba a hacer serpientes que se retorcían con cada reparto de viento con el aire acondicionado. Mi amiga sopesó el sabor de su cerveza y observó en silencio como observaba yo y sonreía a cada mirada de reojo de las dos hermanas pequeñas. Mirándome fijamente me preguntó, o más bien dicho, me gruñó:

- ¿No te duele el que puedan sufrir algún día? ¿No tienes miedo de que repregunten un “Por qué” sin tener la respuesta?

- Deberías saberlo ya… -comencé a responder- Cada beso negado, cada cicatriz en el corazón, cada bribón encontrado una noche para no saber si la mañana que viene volverán a ser vistos… traen intrínsecos un porcentaje de felicidad, que habrán podido ser quienes querían ser, con sus aciertos y sus errores, y que habrán aprendido con ambos a vivir –me detuve para tomar un trago de mi cerveza que empezaba a calentarse y poniendo una cara de sorpresa cual iluminado añadí, señalando con el vidrio aún en la mano:- Joder, ¡podrían ser nuestros futuros cuñados, aunque a mi no me guste el heavy metal ni a ti los perroflautas!

- Capullo –me definió mi amiga en un alarde de elocuencia mezclado con el desconcierto de mi último comentario.

- Gracias, corazón… Como iba diciendo, se hacen mayores, empiezan a volar… y espero que su vuelo sea cálido y placentero, que encuentren a alguien que las ame, que las cuide y que aprenda junto a ellas a vivir. Para así descubrir qué es amar y ser amadas a la par.

- ¿Alguien que se parezca a ti?

- Nah. Estadísticamente comprobado por encuestas a mis colegas y amigos, yo soy un cabrón.

Ambos reímos mientras brindábamos, no sé por cual de los dos comentarios. La noche continuó plácida, amena y tranquila. Y nuestras pequeñas Ineses no acabaron con esos dos don Juanes, siendo ambos cortésmente rechazados. Cervezas, buena compañía y curiosas conversaciones donde todos pusimos nuestros granos de arena para aportar sonrisas y comentarios que a la mañana siguiente serían olvidados.

Pasara de verdad o no, fue buena noche.

Siempre vuelve.

2009-08-13T13:23:00.000-07:00

Aquella noche escribía solo, con la única compañía de una pinta negra, dejando que el retumbar de un altavoz que no conseguía ver, pero que ubicaba cerca de mi cabeza, y el influjo de las musas guiara mi mano ara dar con las palabras necesarias. Los sonidos graves dictados por una batería y un bajo a la par hacían que los huesos de mi torso se movieran bajo la piel, consiguiendo poco a poco que la escritura relajara lo suficiente mi mente.

Había escogido el lugar menos visible de todo el local, junto a la puerta, casi en un rincón desde el cual podría ver quién entraba, cerca de la máquina de tabaco, y con la certeza de estar a cubierto contra miradas indiscretas. Por ese motivo, quizás, no me lo esperaba.

Junto a la cerveza que tímidamente iba cayendo cada vez más cerca del paquete de cigarrillos, apareció una copa de algo que aparentaba ser definible como “seco” y una mano que reconocí al instante, pues ya me era muy familiar, tomó un cigarrillo –alejando nuevamente a las dos únicas piezas tangibles que habían sobre la mesa.

Enmascarado entre el olor a humo, colonias de desconocidos, alcoholes varios y humanidad, una fragancia suave para mi olfato y agria para mí corazón llegó hasta mí. Y su voz, como tantas otras veces, susurró la frase que siempre que escuchaba helaba mis dedos y mi alma misma. Haciendo con sólo tres palabras que sus labios llegaran a rozarme el cuello y los resquicios de mi mente lo suficiente para erizar mi piel.

“¿Me añoraste, amor?”

Dejé las letras unos segundos. Y con dificultad, o quizás resistencia por mi cuerpo a ser envenenado más por la bebida, conseguí despegar el vaso de la superficie de madera. Esa voz, escarchando una dolorosa hiel sobre las heridas de mi corazón que siempre que no oía parecían ausentes, volvía a mis oídos una vez más. Extrañado supe que la había añorado, quizás demasiado y demasiado tiempo. Siempre que ella hablaba, sabía que por ahí, su hermana llamada Libertad, andaba cerca, atenta. Pero nunca se separaban mucho de mí, ninguna de las dos, como dos viejas amigas que velaban por mí sin saberlo yo. Aclaré la voz de mi garganta, y no con un gesto muy agradable de mostrar respondí.

“Te he añorado, amada Soledad”

Palabra de bufón.

2009-08-13T13:22:00.000-07:00

Soy aquel que intenta jugar a las palabras para acariciar tu alma con ellas.

Soy ese que encerró su corazón en un baúl para poder acallar su conciencia.

Soy el zorro, el bufón o el alocado bardo, que es feliz creando mentiras.

Soy el cruzado con un código propio y personal para salvaguardar su Honor y su lealtad a la soledad.

Soy el viento libre eternamente, que busca y busca un lugar donde olvidar su naturaleza nómada para conseguir ser brisa necesaria y necesitada.

Soy sólo un hombre gris más, que escogió pintar su mundo en los colores de la locura cuerda.

Soy las palabras que nadie escucha, el consejo derramado entre cervezas, el optimista desengañado o el idealista esperanzado.

Pero sea quien sea, esto solo son palabras… algunos las creerán, otros las negarán, y el resto las obviarán. Porque para todo esto sirven las letras, para hilarlas y tratar de vivir mentiras y verdades por igual.

Que fuera real.

2009-08-11T19:06:00.000-07:00

El escritor diseñaba un personaje. Una imagen más a la que pudiera insuflar partes de lo que era, y lo que le gustaría ser, de todo aquello que ansiaba alcanzar, ya fuera para sí o para quien acompañara sus pasos. Meditaba cómo enlazar letras, y sonrió cuando ellas solas fueron tímidamente haciéndolo por sí mismas.

Pensó en una mujer, ese personaje encajaba mejor con un “Ella” más. Una mujer que algún día pudo haber existido, ya fuera en sus ojos o en los ajenos. Una persona que quizás pudo haber amado o rechazado.

Debía ser fuerte, lo suficiente al menos para poder caminar sola. Fría en apariencia, para que quien quisiera acompañar sus méritos, buscara merecérselo. Cálida en el trato a sus íntimos, para que ese frío externo, contrastara tan mágicamente con su interior que sorprendiera a extraños y conocidos. Y por supuesto, debía ser sabia, poseer esa sabiduría nacida de los conocimientos que da la experiencia, y los que son adquiridos de oír leyendas, historias, y anécdotas de cientos de personas, para poder justificar siempre sus elecciones con ejemplos, aunque sólo fuera para sí.

Le gustaría el arte que critica, al igual que el que se embelesa por la belleza. Leería a autores de épocas pasadas ya, como Maquiavello con sus intrigas o Wilde y su misogínica visión de las mujeres. La estrategia y las historias ligadas a ese juego de reyes llamado Ajedrez…

¿Cómo sería su aspecto físico? Se preguntó el tejehistorias. Siempre le habían atraído las rubias llamativas… pero tenía confirmado lo atractivo de un cabello oscuro. Y quizás por todas las que había conocido previamente, a modo de disculpa, decidió que el cabello de esa creación sería moreno. Los labios… ¿finos o gruesos? Sonrió de lado mientras confirmaba que, seguro, no tendría un incipiente bigote. Para después dejar que los labios de esa idea plasmada en letras, tuviera los labios finos, culminando una sonrisa bien cuidada con un toque canalla, versión chulesca de la picardía.

Altura… la suficiente para que en caso de existir, él pudiera pasar su brazo por encima de su cuello sin estar en una posición molesta, y para que no asomara una chepa ficticia por posar sus dedos en la cintura de aquella dama. Sus pómulos sobresaltarían una pizca, lo suficiente para que dos radiantes esmeraldas con reflejos dorados le dieran una mirada digna de una gata. Comparación forzosa por esos andares que tendría, atléticos, gatunos… ¡atractivos, demonios!

El tiempo no tendría cabida en su mente cada vez que enterrara su rostro en el maravilloso aroma que habitara en su cuello…

Descansó su mirada unos segundos, concentrado en qué faltaba en esa descripción, y sus hormonas lo advirtieron a tiempo: Aún no había definido unos pechos. Con los ojos cerrados descartó una barriga incipiente que los subrayaran, ni unos senos excesivamente grandes… y ya de paso, decidió que no sobresaltarían como tuberías de un órgano las costillas por sus “lomos”. Y continuó hacia la espalda, dulce hogar de los labios de cualquier amante esmerado, que estaría adornada con los suficientes lunares para hacer un eterno peregrinaje de besos antes de llegar a una nuca que culminara ese milagro de la genética y la biología. Su piel, horneada ligeramente bajo el Sol, sería dorada, y sabría a sal. Y su voz, con un toque rasposo cuando emitía susurros, sería la mejor manera para terminar de aderezar las historias que hubiera vivido. Historias para ser oídas en las noches de soledad compartida. En esas en las que el mundo es abarcado por lo que recoge una habitación de una casa ubicada en ningún lugar.

El escritor, con la mano dolorida, dejó caer el bolígrafo, le dolía la mano, tanto que hasta le costó trabajo encenderse un cigarrillo más. “¿Cómo vestiría semejante criatura?” Sencillo, tejanos, camisa, deportivas… “No, no, ¡alto!” Así vestía él. La descripción que había creado, era más propia de una mujer de mar. Piel morena, sabor a sal… Un vestido, faldas de telas finas y quizás, alguna prenda vaquera. “Va bien por ahora… continuemos…” Camisas que dejaran un ombligo perforado donde algún aro emitiría destellos, ¿y por qué no? Un tatuaje sobre su vientre asomando levemente. Y ya que vivía en la costa… pues sandalias para poder atravesar esos muros de alquitrán que la separaran de su amada costa.

Suspiró mientras descansaba y observaba la imagen de esa mujer. A su lado, poco a poco se formaba. Y dolido, el escritor supo qué le faltaba a la escena…

Que fuera real.

De gatos callejeros.

2009-08-09T07:21:00.000-07:00

Cuanto más me veo el costillar y los morros más voy asociando mi imagen a un animal callejero -un perro es demasiado grande, espero que sea un gato- viviendo del aire, disfrutando de los pequeños milagros que la vida muestra. Un gorrión saltando en pos de un trozo de pan, otro gato callejero -este de verdad- agazapado bajo un coche por mi paso cercano, una rata o dos que pululan en un descampado... la fauna de la ciudad parece decir con sus criaturas "Sigo viva" y yo que me alegro por ello...

Después, en la noche, cuando vuelvo a mi casa, a estar envuelto en un olor que conozco, el de mi padre y el de mi hermana, me sorprendo al reconocer que a veces me encuentro a gusto aquí. En ocasiones vuelvo a salir si no puedo dormir, aunque el reloj marque que son más de las cuatro y no vayan a haber abiertos los locales que frecuento. Paseo, camino, ando mirando los detalles de la noche. un coche a toda leche "quemando goma" ya que no hay policía ni viandantes... un sin techo que duerme en un banco, ya sea de los que emiten en ocasiones dinero o de los que usan los ancianos a otras horas, una dama que vuelve a su hogar con el rimel corrido, ya sea de haber llorado o de haber reído hasta llorar.

La noche en mi ciudad. Y si, es mi ciudad. La abandoné hace un año. Un año ya. La dejé marchitándose y ahora, en su ocaso, cuando vuelvo, descubro que siguió viva sin mí. Como esos amantes que ven cómo su amada hace de nuevo su vida... Y no sienten ni nostalgia, ni tristeza, sólo una extraña alegria que nace y se corta en el mismo sitio. En lo más hondo del alma, para mostrar que todas las heridas se cierran. Y que el hogar está donde uno cree tenerlo.

Hoy Sevilla... mañana donde dicte una extraña señal que ignoro y que sólo siento en mis tripas cuando llega. No hay dama, ni bufón en este texto. Sólo desvaríos de un loco cuerdo que intenta seguir una vida impuesta por unas necesidades que en realidad no tendría que necesitar.

"Es mi ciudad. Siempre lo fue. Y siempre lo será."

Sin título.

2009-08-02T15:01:00.001-07:00

Sonreían bajo el aliento de la muerte.

Disfrutaban tentando su suerte.

Eran soldados harto tiempo olvidados.

Guerreros sin bandera ni honor.

Que combatían con orgullo su rencor.

Una noche de blues...

2009-07-19T16:51:00.000-07:00

Oigo blues mientras resumo en pensamientos los últimos días. He vuelto a casa, estando esta vacía del todo, mi padre se habrá ido ya de visita a mi hermana y espero que estén cenando tranquilamente mientras escribo estas letras. El humo de un cigarrillo se eleva sobre el aire cálido que rellena mi habitación y baila levemente cada vez que entra un poco de fresco por la ventana. Y Noah Gordon le da el tono de voz falto a mi Jack Daniels con cola.

Hablando con un igual, me he sentido inhumano, como si de un sociópata se tratara… pero a la vez me he sentido bien, plenamente consciente de tener un punto de vista objetivo a más no poder. Voy madurando, o al menos creo que lo estoy haciendo mientras en mi interior sigo siendo un niño demasiado soñador que envejece a pasos agigantados.

Intento retomar el contacto con viejos amigos, mantener a los nuevos y encontrar a mi compañera… pero nada, si sólo hay dos ojos, dos oídos y dos pulmones, será por algo. Así que sencillamente, reposo mi cabeza entre las manos, suspiro imaginando posibles “quizás” y me esmero en mantener mi honor intacto, dar la justa presencia a los amigos que más lo necesitan en esos momentos e intentar evitar que me vean cuando he tenido un mal día… a nadie le gustan los bufones llorosos.

Creo que se me ha acabado el bourbon y el cigarrillo, dejo de escribir por unos segundos y me enciendo un cigarrillo, pensando en la estructura de este texto, si es que la ha tenido en algún momento, y el ruidoso silencio de mi casa, en estos momentos habitada sólo por mí, me envuelve. Y entre el Jack Daniels y el Absolute, me doy cuenta de que me falta la coca cola.

¿Bebo para olvidar, para recordar o, sencillamente, para no pensar? Alguien en los altavoces del pc llama para que le acompañe, pero no tengo ganas ni cuerpo para ello. Y reparo en la cantidad de veces que he usado en el texto el tabaco y el alcohol, recordando que mi madre me dijo que reducía la categoría del texto y yo, burlón, repliqué que formaba parte del estilo que tenía, y que hasta que no estuviera perfilado del todo, no dejaría de usar esas dos figuras del fumador y bebedor…

Y dejo de pensar en ello. Me habría gustado poder escribir algún relato de gatas perdidas –esas femmes fatales tan usadas en las historias- y héroes reacios-esos antihéroes a lo Rick de Casablanca- Pero hoy las musas me pedían pensar hilando letras… aunque este texto posiblemente no sea muy visitado y ponga nervioso/a a más de uno/a.

El resumen sería que me siento como si hubiera perdido algo por el camino. Una sensación muy probablemente autoinflingida de derrota, y que probablemente se ha hecho fuerte con el alcohol, la música y no pensar con demasiada claridad. Y descarto el hablar de mujeres o damas a nivel personal, aún sabiendo que acabo de pensar levemente en ello. Y dejo pasar los segundos mientras hablo con dos amigos, uno de los temas son las visitas de los portadores de la palabra de Dios a puerta fría, y con otro de un escrito suyo.

Parece que todo, poco a poco, va adquiriendo de nuevo serenidad. Y lo peor quizás venga cuando vaya a dormir, en esos últimos momentos que definen el sueño que tendrás, o el pie con el que te levantarás de la cama. Sabiendo que el hueco a tu lado está vacío y sólo estará relleno con el sudor perlado que habrás dejado horas antes de despertar… no, no hablo de damas, hablo de su ausencia, que es más jodido. Si cortara aquí el texto, parecería quedar cojo, ya que los finales deben dejar ideas remarcadas, sentimientos que el lector pueda observar y criticar, llegado el caso.

Allá vamos pues… quizás la moraleja es que la soledad mina ideales, o que el alcohol es malo, o que todo escritor ansía y desea encontrar una dama a la que dedicar sus letras, o que el mirar al abismo que encierra uno mismo es peligroso, que no es bueno pensar demasiado, ni tampoco intentar no pensar, lo más probable, es que la moraleja dicte que un texto, aunque no diga nada, puede ser escrito y leído. O quizás, tan solo quizás, como todos estos que lo han precedido, no debería haber escrito, ni pasado a PC, ni siquiera publicado estas palabras que hablan pero no dicen nada.

Todos los locos necesitan cantar sus penas alguna vez… aunque las más jodidas las deje para mí. Pues son asuntos propios que no me gusta airear.

Saludos, ojos que leáis.

Mensaje en una botella.

2009-07-14T19:04:00.000-07:00

Juguemos a que no existen madrastras malvadas, reyes tiranos ni principes azules. Descubramos que las heridas del amor solo tienen en ese sentimiento el bálsamo para curar. querría poder amarte aún a sabiendas de lo efímero de ese sentimiento y, quizás, por ello, no amarte más que a las anteriores, pero si mejor.

Ignoro el color de tus cabellos, las curvas de tu cuerpo y el aroma de tu piel, no sé si serás inocente o villana, si ya sabes enamorar o aún no has tenido ocasión de hacerlo. No sé si oirás consejos o los darás. Ni siquiera sé cómo llamarte. Sólo sé que entre tantos habitantes que tiene este loco mundo debes existir. Que hay una posibilidad de que, en algún lugar, alguien escriba estas letras para sí, o que las espere recibir con la piel anhelante de caricias, los labios colmados de besos y el corazón incompleto.

Si existes, sé qué es lo único que necesito: Encontrarte. Para saber que existe una persona a la que llamar hogar. Para convencerme de que todos los errores y pecados cometidos tuvieron su razón de ser. Para terminar de creer que las esperanzas que trato de ahogar en un mundo de alcohol y soledad merecen vivir.

Por eso sigo esperando encontrarte, porque sé que cuando nos encontremos descubriremos las respuestas que tantas veces en la oscuridad de la noche hemos necesitado encontrar. Porque nos atreveremos a enfrentar fantasmas que nunca han existido. Porque ideales olvidados volverán con fuerza y terquedad. Y porque encontrándonos, amándonos y conociéndonos hallaremos algo parecido a la redención por tanto dolor causado por nuestra inmadurez, nuestra terquedad y nuestro orgullo.

Encuéntrame, amor, me siento demasiado cansado para buscarte.

Café y besos.

2009-07-09T17:52:00.000-07:00

Contemplaba a aquel chico que tímidamente, sonreía a la joven que había frente a él. Ella vestía una chaqueta azul, combinando magníficamente con el color de sus ojos. Sus cabellos rubios, como hilos de oro, caían suavemente sobre sus hombros. Parecía comentarle algo que en un principio no parecía ser muy importante, pero el muchacho la oía atentamente, observando con su mirada marrón cada gesto, cada sonrisa o bufido de su contertulia, grabándola en su mente y, muy probablemente, en su corazón. La interrumpía a veces cuando no había oído algo muy bien, y de vez en cuando añadía comentarios a la conversación, dando prueba de que la estaba escuchando.

Encendí un cigarrillo y mi voyeurismo fue reprendido por mi conciencia, y alentado por mi curiosidad: Se había producido un silencio en aquella conversación. Ambos se miraban fijamente, como si también se hubieran dado cuenta de que la magia acababa de llegar. “Bésala” pensé, “es el momento adecuado”. Y como si mis pensamientos le hubieran dado el valor que necesitaba reunir, acercó levemente su rostro por encima de la mesa. Ella, también copió el movimiento, pero dejando una pequeña distancia, reservada para que el último paso a la senda que otros antes han podido recorrer, fuera tomado por quien intentó iniciarlo. Y con un último acercamiento, un suave beso los unió.

Sonreí mientras tomaba mi café, y volví a prestar una atención no concedida previamente a la ceniza de mi cigarrillo, para enmascarar la sonrisa que había aflorado en mi rostro. A unos metros, los enamorados se besaban con necesidad, pero sin prisas. Entregándose al juego de besar, tan necesario y olvidado por muchos como el cortejo y las caricias.

Mientras, sobre mi silla, un narrador daba cuenta de su café y de un cigarrillo al que aún le restaban unas caladas por fumar.

Loco.

2009-07-05T16:11:00.000-07:00

Decían que estaba loco por aspirar el humo de los coches igual de intensamente que hinchaba sus pulmones al hallarse en lo alto de una montaña. Por sonreír al escuchar alguna canción en una cafetería mientras lágrimas de tristeza surcaban sus mejillas en un eterno recorrido hasta su barbilla. Por conformarse con un café y un donut entregado por esos jóvenes anónimos que repartían en las noches de invierno. Por detenerse cuando un gorrión aterrizaba frente a sus pies y daba saltos cruzándose a su paso, o por empujar aquel destartalado carro de la compra relleno de papeles que ya parecían haberse soldado entre ellos.

Si le preguntaban qué hacía con su vida, sólo respondía con una sonrisa y un “no lo sé” para después asemejar una mueca que parecía esconder mucho más. En la oscuridad de la noche, miraba siempre esos maniquís de una tienda cualquiera, perdiéndose en instantes de un pasado lejano, recordando. Igual que, cuando un poco más tarde, se sentaba alrededor de una hoguera encendida bajo uno de esos puentes que cruzan mi templado Guadalquivir.

La lluvia que rociaba su cuerpo, se convertía en un momento mágico. Casi como un ritual, disfrutando cada gota que golpeaba su demacrado cuerpo, bailando bajo el agua, para retomar el aliento alzando su rostro a ella. El viento, su fiel compañero, lo acariciaba en las noches cálidas de verano para refrescarlo, y lo mantenía despierto con su frío cortante en las oscuras noches de invierno.

Cada mañana que despertaba, aún vivo, increpaba al maldito Sol que alejaba su luna y sus estrellas. Se había acostumbrado a sobrevivir en la podredumbre. Pero eso no implicaba que no echara de menos vivir una vida que ayer era suya.

Al fin y al cabo, había sido suya.

Y quizás, por dejarla, por desear vivir el día a día sin centrarse en el futuro, por amar vivir la calle y llamar casa a cualquier calle, lo llamaban loco.

¿Percepción o realidad?

2009-06-29T00:32:00.001-07:00

¿Es acaso lo que percibimos la realidad? Platón ya inició esta discusión antes del nacimiento de aquel que nombraron Cristo -si, con mayúsculas, que aún respeto las religiones-, y hoy día, poco a poco hemos logrado olvidar este dilema, reduciéndolo a discusiones tan sólo del ámbito de la filosofía.

Pero quizás no deberíamos hacerlo, en función de quien sea el interrogado, un gato puede ser un animal odioso, un cúmulo de células organizadas con gracia o un habitante más de un macroecosistema llamado Tierra. Así pues, lo percibido por uno no tiene porqué ser idéntico a lo experimentado por otro.

Sin embargo, cuando he dicho gato, todos habéis focalizado a un animal con cuatro patas, rabo, y cubierto de pelo. Ahí tenemos la “idea” o la sombra de lo que conocemos como idea.

Realidad personalizada, pues, o percepción, la cual siempre será subjetiva. Aún no se ha llegado a conocer la realidad completa y objetiva, pero en caso de lograrse, ¿cómo podríamos hacerlo? Y ya de paso, en caso de ser tan doloroso y cruel como dicen, ¿cómo no verse influenciados por ella?

Este es mi pensamiento de hoy, abierto queda el debate para quienes gusten de dialogarlo ; )

Sin título.

2009-06-25T19:18:00.001-07:00

"¿Qué eres?"

El escritor miraba adormilado la imagen que había llegado a él. Intentando vislumbrar la imagen que se encerraba en su interior. ¿Sería acaso un alma atormentada? ¿Un reflejo de otro lugar? ¿Una persona? ¿Sería una chispa de magia? ¿Una mancha tomada por foto? Apenas reconocía la forma del ser, cosa o idea que había frente a él. El sueño se había ido. Mientras comenzaba a escribir. En su cabeza oía música acorde a las pulsaciones que emitía, como quien sigue con los dedos una canción extrañamente conocida. Pero en esa mente que escribía sin descanso, seguía una pregunta resonando: "¿Qué eres?"

Intentaba percibir un aroma al que asociar esa imagen, preguntándose mientras encendía la luz. La pantalla de su ordenador no iluminaba lo suficiente… y otra vez había cambiado las formas. El tono parecía seguir siendo en blanco y negro, pero no era la misma imagen, ¿o acaso si lo era y él era quien las mutaba a voluntad? Tomó una lupa buscando el fondo de aquella imagen, ¿había símbolos o los inventaba él?

Intentó recordar cómo había llegado esa imagen, un sobre, creyó recordar que esa fotografía salía de un sobre… pero entonces rechazó la idea, desde la última amenaza rechazaba toda carta que llegaba a sus manos. Entonces pensó en uno de sus amigos, pero descartó el que la foto hubiera pisado la barra de algún bar de mala muerte. Mientras se daba una pausa, y descansaba sus cansadas muñecas, se dijo que quizás la foto siempre había estado ahí. Ante sus ojos. Pero que era él quien no la había mirado hasta ese momento.

Se encendió un cigarrillo mientras susurraba de nuevo esa molesta pregunta. Cuanto más la hacía, más se retorcía la imagen, más preguntaba, llegando a un vicioso círculo. Agradeció el hecho de que supiera donde estaban ubicadas las letras de su teclado qwerty, y mientras seguía preguntando: “¿Qué eres? ¿Qué forma es la que me enseñas? ¿Dónde intentas llevarme? ¿Eres el bien? ¿El mal? Quizás, ¿la realidad?” aspiró caladas, y la imagen pareció seguir el mismo movimiento que el humo del cigarrillo, etéreamente, casi entrelazándose con la realidad, como si quisiera huir de la fotografía.

“No eres una imagen tan solo ¡Tienes vida!” gruñó sorprendido el escritor, como quien ve por primera vez una tarántula salir de una urna de cristal. “Acojonante” se dijo mientras aspiraba una calada más, la música de su cabeza pareció envolverlo, sin llamar más su atención que la foto, engrandeciéndose con el contacto del humo. Seguía sin saber qué era, y el tono, ahora parecía imitar el azulado gas.

“Háblame, joder, dime de dónde, de quién, cómo, porqué has llegado a mí” siguió tecleando, intentando plasmar en palabras lo que la imagen representaba para él, más le era imposible, era inigualable el describir con pocas o muchas palabras el hecho de que esa imagen no era posible en su realidad, o mejor dicho, nadie la creería posible, ¡él podía verla! Los segundos corrieron con presteza a formar minutos con los que completar horas, más él siguió escribiendo, intentando plasmar lo que sabía, ¿o lo que no sabía? Ya todo era dudoso. Era extraño. ¿Cuánto había pasado escribiendo? ¿Cuanto había hecho? ¿Por qué?

Miró el folio donde había estado escribiendo con su máquina de escribir… “Espera, ¿y mi ordenador?” se preguntó. “¿Dónde…?” se sintió desorientado. Desubicado. ¿Cómo había llegado ahí? ¿Sería quizás en aquel folio donde hallaría la respuesta? Encendió la luz de la habitación, preguntándose cuando se había apagado… ¿había escrito a oscuras? El tacto del folio lo hizo mirar por encima del hombro, como si alguien más hubiera en la habitación, que para él era ahora conocida.

Y tomó la fotografía de nuevo. ¿No era un folio? ¿Qué estaba pasando con la realidad? ¿O era esa? ¿Qué demonios…? En la imagen estaba él… no, mejor dicho estaba todo. Allí había encerrada una historia. Una historia extraña y convulsa, una historia sin coherencia, sin inicio, nudo ni desenlace. Una historia que recordaría que algún día había escrito en un tiempo incierto. Algo demasiado enrevesado y atemporal. Incoherente. Caótico. Cargante y molesto.

Y entonces, pensó de nuevo qué era esa imagen. Estaba cansado, tenía sueño y hambre. Volvió al teclado del ordenador… ya molesto, y dubitativo. ¿Ordenador? Todo sonaba vago, lejano, como una pesadilla sin fin. Sintió cómo sus ojos se iban resignando a descansar, y adormilado, con el zumbido de su ordenador, y la única luz de la pantalla, mirando la imagen le preguntó de nuevo por vez primera:

“¿Qué eres?”

Querida Dama.

2009-06-24T18:16:00.000-07:00

¿Cómo empezar esta carta, cuando creo que no estoy enamorado?

No siento esas mariposas, ni tampoco necesito estar a todas horas contigo. Pero, sin embargo una sensación extraña recorre mi interior sabiendo que estás quizás pasándolo mal, una incomodidad y preocupación cuando no sé si hay algo que te preocupa.

Si estás, seguro que me paso de pesado, si no, no hago más que buscarte y esperarte, como quien espera a un tren, mirando impacientemente el reloj. Intentando llegar a ese difícil equilibrio que equidista del moscón y del desconocido. Para no perderte, ni tampoco agobiarte.

Reúnes los rasgos que encajan con mis ideales en una dama, me fascina tu mirada como esperaba de quien pudiera tener mi corazón, hablas con palabras que conozco demasiado bien... pero intuyo que quizás no eres más que una ensoñación de alguien cansado de esperar, y no quiero dar un paso en falso, no quiero dar de bruces con una realidad que quizás puede existir. Y es esa misma sensación la que evita que me atreva a preguntar ciertas dudas que suenan en mi ahuecada cabeza. Precisamente porque yo no estoy seguro de lo mío… pero tampoco quiero una amistad dañada por un error plasmado en una sola frase.

Sé todo lo que podría dar nuestra compañía… pero no sé si funcionaría. No sé si merecería la pena arriesgar en una balanza lo que hay en estos momentos, poco más que compañerismo y un poco de confianza… o probar suerte, forzando el ritmo. Y quizás, si estas letras llegan a tí, dirás: Joder, está tarado. Y si lo estoy, ¿por qué negarlo? Quizás todo esto no es que esté loco, sólo desorientado. Porque me autoconvencí de que jamás debería volver a amar. que ese terreno está cerrado para mí. Y sin embargo, después de esperar... te encuentro.

Si antes pecaba por impulsivo, ahora peco sólo de reflexivo… y quizás, mañana, me preguntaré como alguna que otra vez, "qué pudo haber sido", cuando ya, resuene como en las canciones de Sabina, "lo que ya nunca será". Cuando emulando a Rick me diga que "siempre quedará París". Aunque me hubiera encantado oír aquella frase que Leia le dijo a Han, para poderte haber respondido un canalla "lo sé".

En mis historias el protagonista no consigue a la chica... por ser un cobardica que no quiere creer en el amor. Aunque en el fondo, ame.

Atentamente,

un suspiro desde la noche.

Carta a un fantasma de mi pasado.

2009-06-24T05:20:00.000-07:00

Hace casi diez años que dejamos de hablarnos. Antaño fuimos amigos y compañeros de un viaje que conducía al final. Pero como ocurre con los viajes y sus viajeros, cambiamos de destino. Aún recuerdo esa risa infantil que hacía que tus ojos tornaran a ser solo dos líneas en un rostro acaramelado, ese sonido que recordaba levemente al trinar de los pájaros en primavera aún resuena en la sala donde encierro mis recuerdos.

Las conversaciones que manteníamos eran las típicas entre adolescentes mientras que otras eran instantes de magia, conversaciones donde la poca edad y experiencia no influían, porque éramos dos niños que empezaban a conocer un poco de la gran escuela de la vida.

Hoy miro atrás y no puedo evitar sonreír. Porque fueron días en los que éramos, solo éramos, sin importar qué o quién. Ya no. Fuiste la primera, la que me enseñó esa bendición maldita del amor, que hace el mundo más dulce cerca del ser amado y más frío y cruel lejos del mismo. Cuando te miro veo lo que fuiste, y lo que ahora eres, mísero reflejo de una sombra. Tu sonrisa ha perdido su brillo, tu mirada no invita a soñar, tu pelo no hipnotiza en cada onda, y tu olor ha perdido la frescura que tenía.

Recorriste caminos oscuros en los que hiciste heridas a tu alma, dejándola cubierta de cicatrices. Te perdiste como un barco en lo más profundo de la mar. Y hoy solo puedo gruñir al saber que ese infierno que es o será tu destino, pudo haber sido diferente. Intenté salvarte y me lo impidieron, me lo impediste, condenándonos a ambos a una de las peores maldiciones. Te perdí.

Aunque sigamos adelante, tú en tu viaje hacia el final maldito, y yo hacia el puerto desde donde contemplar el mar donde desapareciste. Tú te irás poco a poco destruyendo en un viaje suicida, y yo… poco a poco, por no salvarte de ese sino, he ido matando a mi corazón, a la parte más joven e inocente de él, porque el primer amor, por duro que sea, es el que más intensamente se vive.

Héroes de los que nadie escribe.

2009-06-24T05:17:00.000-07:00

Hay personas que intentan mejorar su pequeño universo. Vidas que se encargan de ser brújulas para los que, perdidos, entran en su círculo íntimo. Vidas que buscándolo o sin buscarlo acaban siendo faros entre un mundo repleto de dudas.

Normalmente no se les reconoce por su aspecto. Se les reconoce por los gestos, pensamientos, palabras de aliento o consejos que manan de ellos, como si de una fuente se tratara.

Son cruzados de una batalla propia. Adalides de un ideal olvidado por tantos que parecen ser almas que vagan buscando una compañía afín.

Para ellos el enemigo a batir puede tener diferentes rostros: la soledad, el olvido, el dolor…

Y sin embargo, a pesar de haber ganado bastantes batallas, de contar con cientos de buenos momentos, y de haber visto los resultados de su esfuerzo, portan tras sus espaldas batallas perdidas, derrotas que les hace replantearse si han sobrevivido un día más o si solo les queda un día menos que soportar.

Esas personas son héroes, sean reconocidas como tales o no. Son anónimos que con su sacrificio consiguen que su honor permanezca limpio. Sus esfuerzos pueden resultar vanos o efímeros, pero siempre alzan su brazo cuando estiman que su ayuda es necesaria.

Pero tienen tantos fantasmas en su conciencia que a veces escapan. En ocasiones minan su resistencia, destruyen su ser, hacen algo irrisorio de lo que han convertido en un ideal, ofuscan su juicio para hacerles olvidar que su misión nunca se movió por una medalla o por una palabra de agradecimiento. Su recompensa no iba más allá que la vana recompensa de saber que si las cosas estaban bajo control era gracias a los pilares que ellos iban colocando donde veían que el puente iba a caer.

Y algunos de ellos, que mirando desde un enfoque son bajas muy considerables, sufrieron tanto que se convirtieron en aquel gris que rechazaban adquirir en el principio de sus caminos. Una nada que no hace honor ni reconoce el mérito de los pasos que recorrieron día tras día, convirtiéndolos en una sombra de la luz que fue su vida.

Porque después de todo, cuando lanzas el escudo a tierra, ese símbolo con el que defendías el ideal ante el que clavabas la rodilla al suelo, no dejas de defenderlo. Directamente lo asesinas con las manos descubiertas.

Expediente 0001:

2009-06-22T17:57:00.001-07:00

Según las autoridades sanitarias la gripe porcina no es para tanto. Es una pandemia, lo que hace siglos era sinónimo de muerte y sin embargo hoy día solo es una enfermedad que ha “viajado” mucho. Es la mejor demostración de que la ciencia ha evolucionado un largo trecho. Sin embargo, hoy voy a hablaros de dos noticias que pudieran estar relacionadas con este nuevo virus.

- El Ejército de EE.UU. ha iniciado una investigación por la desaparición de tres frascos con muestras de un virus potencialmente peligroso que han desaparecido de un laboratorio militar. Ante esta posible amenaza, el Comando de Investigación Criminal del Ejército han acudido al laboratorio Fort Detrick, en la ciudad de Frederick (estado de Maryland) para investigar lo sucedido.

- Los frascos contienen muestras del virus de la Encefalitis Equina Venezolana (EEV), el cual afecta a los caballos aunque puede transmitirse a los humanos por los mosquitos. Casi en el 100% de las infecciones, el principal síntoma que provoca el virus es mucha fiebre y puede ser mortal. Existe una vacuna contra este virus. No ha habido ningún brote en Estados Unidos desde 1971.

Observemos unos segundos la primera noticia. ¿Desaparecen? ¿¿Desaparecen?? Estamos hablando de que el ejército del único país que tiene tanto potencial bélico y militar como los 5 primeros países de Europa investiga la pérdida de tres muestras de un virus. Qué mierda de seguridad había en el laboratorio, ¿o estamos ante una cortina de humo?

- Una informadora anónima revela, con todo lujo de datos, en el programa “The power hour”, la preparación de un golpe por parte del ejército USA para la extensión de la gripe aviar en ese país, donde se estarían habilitando los campos de concentración para aislar a la población afectada. De la información (que detalla la preparación de químicos y aviones) se deduce que se extendería por medio de chemtrails. Atención a las próximas semanas. *

Data del Viernes 24 de Abril de 2009, a las 20:03. Ignoro cuándo aparecieron los primeros infectados, pero desde luego, da que pensar. Ubicándonos en la óptica del hombre de a pie, esas dos noticias no tienen relación, pero pongámonos a mirar con la óptica del crédulo Fox Mulder**, ¿qué demonios está pasando? La guerra bacteriológica, tan temida desde el 11S -casos de cartas con Ántrax- está empezando. Un virus puede eliminar más población que una bomba lanzada de un P51, y no nos damos cuenta. No nos damos cuenta de que, pese a ser un tipo de guerra mal vista, políticamente hablando, hay gobiernos que se están dedicando a usar al mundo como conejillos de indias. Y la tan aclamada OMS*** está sirviendo de receptor de análisis y baremos, teniendo un amplio campo de cultivo gracias a ella quienes sean los culpables de haber sido personas pagadas por el gobierno.

¿Quiénes podrían ser los interesados en esto? Desde luego y sin lugar a dudas, cualquier ejército. Los microorganismos son enemigos “invisibles” que pueden eliminar exponencialmente a sus objetivos. Y eso, queráis o no, es un poderoso arma. Pero hay más gente detrás, las industrias farmacéuticas se van a forrar el próximo año con la creación de medicamentos para combatir esta pandemia, por lo que son también posibles culpables en parte de lo que ha ocurrido.

Sin embargo, lo que debería dar miedo y repulsión no es el hecho de poder mañana caer enfermos, o contagiar a nuestros padres, madres, hermanos, parejas, hijos o amigos. Si no el hecho de que no se busquen responsabilidades y no se arreglen despropósitos como el del laboratorio de Fort Detrick. Estamos hablando de vidas que pueden terminar apagándose por liberar una muestra de unos miligramos. Estamos hablando de epidemias peligrosas, tan peligrosas como podría ser unas fiebres, y no estamos preparados para ello. Si todos enfermáramos como ha ocurrido, nuestras autoridades sanitarias no estrían preparadas ante tal flujo de pacientes. Se ha visto con la gripe, que no había suficientes medicamentos. Y es una gripe dentro de lo que cabe, inocua, con tratamiento.

Imaginad si sustraen de otro laboratorio una muestra mucho más peligrosa. ¿Están acaso realizando un testeo para algún método con el que “reducir población por accidente”? No estamos seguros. Y lo mejor de todo es que no abrimos los ojos ante esta realidad. Somos un rebaño de borregos que sin saber de donde, empezaremos a ver desaparecer a amigos cercanos. Y no es un Apocalipsis. Más bien es una estrategia urdida con muchos años de antigüedad, por personas que son de verdad influyentes. Personas que mueven hilos más allá de nuestro entendimiento. Quizás por seguir un plan preconcebido con algún fin superior o vil. Quizás porque tienen el poder para hacerlo.

Sólo rezo porque el día de mañana no tengamos una verdadera epidemia de la que preocuparnos… porque sería algo muy a temer. Como diría aquel agente del FBI: “La verdad está ahí fuera”

Se despide desde El Despertar vuestro servidor.

A más leer.

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* No podemos confirmar con las fuentes. Referencia de un foro, copiad integra la información en google y podrías seguir esa noticia en concreto.

** Personaje ficticio de una serie de los 90 llamada Expediente X.

*** Organización Mundial de la Salud

De bigotes y uñas...

2009-06-22T04:40:00.000-07:00

He de reconocerlo, me gustan los comics, pero no esos de leotardos y superpoderes –que también- si no aquellos que pueden pasar por verdaderas obras de arte. Hoy, en vista de que he localizado la reseña de otro comic en el cual usan animales para basar la historia, os pongo dos reseñas.

BlackSad:

Tintes de novela negra, policías, amores pasados asesinados, matones, boxeadores sonados, y un detective entre ellos. Súmale una ambientación clásica y un guión bueno en sí, y tendrías algo parecido a esta serie. ¿Qué le faltaría pues? Un buen dibujo. Y el dibujante se lo trabajó. Ex de Disney, empleó los animales para crear los personajes, por lo que igual te encuentras un Jefe de la policía que es un pastor alemán, o un boxeador sonado que tiene el aspecto de un gorila. Y nuestro protagonista, el antihéroe que estas historias siempre tienen, cómo no, es un gato negro.

Si el guión es una delicia, porque sigue la estela del cine negro con todos sus clichés, el hecho de tener a un buen dibujante le da el merecido 9 –el 10 se lo guardamos a los dioses- quien, por cierto, colorea a acuarelas. Decidid vosotros mismos en base a los ejemplos.

Y estamos de suerte, se edita en España (y en español, para los vagos), y siendo la obra de arte que es en sí, no cuesta dinero. son sólo tres números -más algunos libros en plan "cómo se hizo..."- y cada episodio es autoconclusivo.

Sus autores son Juan Díaz Canales-guión- y Juanjo Guarnido-dibujo y color.

Mouse Guard:

Iba yo buscando joyas, después de lo bien que me sentó Blacksad, y sin buscarlo ni pretenderlo me encuentro con esto. Un ejército ratonil en la edad media… Sinceramente, no lo he leído aún, pero dicen que es muy bueno el autor –guionista, dibujante, entintador y colorante… coloreador… el que pinta los colores, coñe- La verdad, pocas imágenes he visto, pero el ver como un ratón se enfrenta a una lechuza, cual Jorgito al dragón, no tiene precio. Evidentemente os dejo tambien imágenes ;)

Autor: David Petersen -todo.

Ambos comics han ganado el premio Eisner. En mi modesta opinión, estos son los comics que de no tenerlos originales, y gustarte este arte, puedes ser considerado un hereje.

Cuando todo duerme.

2009-06-21T05:59:00.000-07:00

Descansaba aún en la cama, fumando un cigarrillo pensando en la ausencia. Había quedado anclada en su memoria pero, sin embargo, no se hallaba en su presente. Recordaba nítidamente su mirada, tranquila y fría, pero a la vez suave, analítica. El humo del cigarrillo que tan pocas veces fumaba le pareció como el cabello que tantas veces había olido en las madrugadas y molesto movió la mano tratando de dispersarlo.
De ella sólo tenía un recuerdo, no una realidad, y por ello tenía que eliminar cualquier vestigio de su paso por aquel mundo que fue antaño su habitación.

Dio los seis pasos que separaban su habitación de la cocina y se hizo un café. Mientras iba subiendo, recapacitó y cayó en la cuenta de que estaba haciendo dos jarras. Suspiró y con media sonrisa, dejó que terminara de hacerse. Se había acostumbrado a estar acompañado, lo peor para un ser solitario por naturaleza. Mientras vertía la negra infusión, lanzó la colilla a la ventana que mostraba una oscura noche más allá del habitáculo que tenía por casa. Esa noche era tranquila, quizás demasiado. Pero no le importaba apenas, más allá de que permitía pensar tranquilamente… y ya no quería pensar.

Compulsivamente, casi, se encendió otro cigarrillo y encendió el portátil, agradecía el regalo que le había hecho su editor, aunque lamentaba que los motivos por los que recibió el instrumento no estuvieran siendo cumplidos. Llevaba alrededor de dos meses sin escribir una línea sobre su novela. Una novela de amor y esperanzas, una novela de miedos superados y sueños cumplidos… por el contrario, lo único que había conseguido era una recopilación de cartas a fantasmas de su pasado, de textos donde los protagonistas no se llevaban a la chica y donde el pasado era una espada de Damocles pendiendo siempre sobre la cabeza del personaje principal.

Se sentó en la habitación que había adecentado como oficina o lugar de escritura, y miró una cuarteada foto donde pudo decir que fue feliz. Ella seguía mirando más allá de la imagen de la cámara, o así le pareció, como si lo mirara a él directamente ahora. A través del tiempo y del papel revelado, como si jamás se hubiera marchado. Aspiró una calada más y dejó pasar las horas… pronto llegaría la luz del Sol, y con el un nuevo día en la soledad.

En un rincón cualquiera.

2009-06-17T02:12:00.000-07:00

Su colega se había ausentado. Había una dama con la que pasar un rato en los lavabos, haciendo cosas no muy recomendables en un sitio tan poco higiénico.

Estaba sólo, sentado en la barra cuando apareció. La lluvia le había calado el abrigo que portaba sobre los hombros, y casi había fusionado su cabello al rostro, la pintura de sus ojos corría mejillas abajo y su nariz y sus pómulos tenían un tono enrojecido, por el frío del exterior.

Reparó en los surcos de la pintura de sus ojos, era un tono oscuro, pero no fue el color lo que le llamó la atención. Lo que le llamó la atención fueron las dos lágrimas que comenzaron a atravesar su cara. Pidió una cerveza y se alejó, hacia el fondo del bar, donde las luces apenas la iluminaban, allí, en un sillón, dejó caer su cuerpo helado de frío.

El joven dirigió su mirada hacia el lugar donde la joven se había sentado. Le ocurría algo. Se encendió un cigarrillo mientras pensaba qué hacer. Habían ocasiones en las que preferías estar solo, y un desconocido preguntando por las causas de la tristeza no eran de recibo. Sin embargo, en otras ocasiones si era agradable hablar con alguien de los problemas que te seguían.

Llamó al barman para pedirle un nuevo botellín. Ciento cinco kilogramos que se desplazaron hasta él para ponerle una nueva Heineken, cuando se hallaba a una distancia prudencial le disparó un: “¿Sabes quién es?” refiriéndose a la muchacha.

- Ni puta idea –respondió con tranquilidad el interrogado, para dar de nuevo una vuelta a servir otra cerveza más allá.

El chaval bebió un sorbo de la birra que había entre sus manos y dio una calada más. Dejó el taburete donde estaba y se acercó al fondo del local. Cuando llegó frente a la joven le tendió un pañuelo, e impuso su

curiosidad a su sentido común: “¿Te encuentras bien?”

La joven, tomando el pañuelo negó con la cabeza. Aún goteaba su chapetón sobre el suelo. Aunque, al menos, cerca del sillón había una estufa que calentaba la zona. El brillo de las resistencias iluminaban de naranja los rostros de ambos. Y daba un reflejo rojizo a los ojos de la chica.

- Hey, ¡Romeo! –llamó desde la barra el que había estado en los servicios- ¡Me piro ya! O te quedas o te vuelves bajo la lluvia.

El aviso le hizo mirar sobre sus hombros un segundo. “Si las miradas matasen, cabronazo…” pensó. Sus miradas se cruzaron cuando volvió a mirarla.

Ella quería hablar. Y él escuchar, que no oír. Hizo un gesto a su compañero de batallas y preguntó a la chica:

“¿Molesto?” De nuevo negó con el rostro mientras se frotaba la nariz con el pañuelo. Se sentó cerca, tomando otro sillón que había cerca y le ofreció un cigarrillo, la noche iba a ser larga. Y aún quedaba mucho por llover.

Vivieron felices y comieron perdices.

2009-06-15T15:20:00.001-07:00

Y después consiguieron llevar a su hogar a dos benjamines a la familia. Quizás eran “la parejita”, quizás dos “churritas” o dos princesas. La hipoteca acababa de abrirles la puerta a un VPO y haciendo malabarismos consiguieron que la crisis no rompiera su sueño de un hogar, aún a costa de empeñar los últimos años de su juventud y sus sueños de libertad.

Década y pico después, el principito de la casa quería jugar a ser pirata, para acercarse a una mujer fatal, de esas que siempre hay en la tierna adolescencia. Pide las llaves del carruaje familiar para salir hasta el toque de queda: la misma hora que la llegada del pan horneado. Y al primer príncipe azul se le cae ese pelo que empieza a estar cano de saber que la fierecilla de su casa ya tontea con un chaval cuatro años mayor, que ya luce su cuarto tatuaje a un palmo del último piercing, y que de mayor quiere tener las mismas costumbres que cualquier “Paco”, aunque mayor signifique pasada la madurez.

En un futuro no muy lejano, aquellos que comieron con ellos perdices, estarán tan sólo inmortalizados en una vieja y cuarteada foto. Allá donde la vida es reproducida sobre una lápida con recuerdos adosados. El piso de VPO habrá sido dado a la princesa de la casa, que desde ese retraso habrá ido asemejándose poco a poco a un globo, horneando una nueva vida en su interior. Y seguramente, el principito dirá que esta rubia si es la definitiva, mientras intenta que esa maqueta del tercer grupo que formará sea un éxito.

Y la princesa y el príncipe azul acabarán en un hogar del jubilado más, recordando embelesados aquel magnifico día en que comieron perdices mientras eran felices.

Wellcome to the world.

2009-06-15T08:01:00.000-07:00

Hoy escribo esto hacia todos los espermatozoides que intentarán ser los más rápidos de su carrera. Para esa media de millones de nadadores que surcarán hacia un destino incierto de nueve meses para entrar en este mundo.

Si fuera alguien que sólo critica y se queja, os diría que intentáis llegar a formar parte de un purgatorio en la tierra, de un sitio donde guerras, dolor, hambre, tristeza, ira, enfermedades, depresiones y afecciones mentales, muertes, robos violaciones, y demás mierdas os esperan para comeros y haceros sufrir.

Que perderéis la esperanza a medida que comprendáis lo que significa realmente, que dejareis de querer existir y os preguntareis quién cojones os preguntó si deseabais esto. Que llegará un día en el que os sintáis perdidos y odiéis todo lo que os une a ese lugar donde viviréis y existiréis.

Y sin embargo, os tengo que dar ánimos. Tengo que agradecer que algún día seáis esperanzas para otras personas, que merezcáis ser parte de esta sociedad… pero siempre aconsejándoos no dejaros llevar por todo lo anterior.

No seáis el mal temido, no seáis indignos de vuestra humanidad… controladla. Sed nobles, sed puros, honrados, y puede que probablemente de esta forma, sufráis más… pero comprenderéis que en el mundo hay también otras canciones, hay amor… ese amor verdadero que fortalece al más débil, hay saberes que van más allá de los que se emplean para exterminar y dañar a vuestros iguales, hay amistades que perpetúan la confianza para siempre, tendréis gente que velará por vosotros, y personas que tendrán que ser veladas por vosotros.

Sois el futuro, y por ello tendréis una grandísima responsabilidad. Tendréis que mejorar lo que hay. Por suerte, o por desgracia, no lo tendréis difícil de conseguir.

Bienvenidos ; )

Chapter 0

2009-06-15T06:10:00.000-07:00

Un comienzo siempre es acojonante. Empezar de nuevo debe ser una situación de relajación, un momento para dejar a la mente divagar y pensar en todo lo que podría empezarse. Pero si hay algo que puede aterrorizar a una persona que tiene tanto en el “coco” y un vocabulario escueto para decirlo debe ser el comienzo de una hoja en blanco. La amplia mayoría de los artistas –si, sé que últimamente ese término está infravalorado- tienen miedo a las hojas en blanco, al gran potencial que tienen para dejarse ir… ya que tendrían que explicar por qué han llegado a esa hoja en blanco, cómo han decidido hacer lo que están haciendo, y qué esperan de los que les lean.

He llegado aquí por el mero hecho de escribir, ni siquiera espero ser muy seguido o leído, y no he tenido encontronazos con otras páginas a la hora de escribir… pero con este blog puedo hacer más personalizaciones, colgar tanto videos como música, y hacer lo que considere oportuno con las actualizaciones. Un blog da mucha más libertad a la hora de actualizar. Por eso llego aquí.

No os puedo asegurar de qué irá el blog, porque aún no lo sé, quizás vengan reseñas de películas, de música o videojuegos. Quizás vengan referencias a otras páginas, o noticias…

Por el momento sólo puedo asegurar que yo seré uno de los que publiquen –acepto colaboraciones cuando el blog comience a volar tranquilamente- y que espero que os guste, si no, con todo el respeto del mundo, la puerta es la segunda a la izquierda –la de la derecha es el armario, donde guardo los esqueletos de papá y mamá.

Sin más, doy el pistoletazo de salida a este compendio de retazos de ideas. Si os da por adquirirlas para fines propios, por lo menos, avisad. Los escritos son libres de ser copiados, si no, no los colgaría.

Saludos, futuros lectores.